minutos al azar .

Si usted quiere , tomemos unos minutos al azar , que luego serán decisivos y acabarán plasmados en un diario de papel , un día que no esté ni muy alejado ni muy cercano , para evitar caer en la desesperación de pequeñas manías que luego condicionen el momento . Un día de la semana , un día como cualquier otro , pero que por ser ese día concreto posea su encanto para la posteridad , al menos para la mía . Usted tiende a olvidar con facilidad mi desgana, unas veces , y otras muchas mi seriedad . Tomemos ese tiempo que se nos puede llegar a dar para aclarar mentiras y verdades . Hace no muchos días quise creer que le contaba demasiadas mentiras para no dejar que se asomara alguna posible y sincera verdad . Ahora , pienso que me cuento muchas verdades teñidas de mentiras , tal vez hasta que le vuelva a ver . Tal vez la sinceridad hubiera sido mejor desde el principio . De todas formas , usted siempre pensó que yo era de esos tipos  de alma perdida que aceptaría mil y una proposiciones desgraciadas . Pero no fue así , aunque lo pensé una y mil veces . Como áquel que piensa que el riesgo y la desgracia puede llegar a redimirle de la perniciosa rutina . Y lo sigo pensando , de esas maneras , en las que uno piensa que es la cosa más importante que le puede llegar a pasar para ser igual que los demás , o un poco diferente , porque no todos llegan a tener la misma suerte . No me inspira usted como me llegó a inspirar no sé quién ,no recuerdo cuando . No creo que lo llegue a hacer nunca , es usted terriblemente cruel con las inocencias , pero no conmigo . Por eso carece de inspiración para mí .Pero justo en el momento en que me convenzo de eso , recuerdo sensaciones ya pasadas cuando accede a todos mis caprichos , no sé muy bien por qué , no sé muy bien con qué intención . A veces me pregunto si toda mi vida va a consistir en esto y si de veras le encuentro algún solaz . Pero como el juego ha de seguir , por miedo a caer en una angustia desgraciada , sigo cada vez mejor , con mayor indiferencia , aunque por dentro haga tiempo que estoy ya muerta . Usted eso no lo sabe , yo tampoco , hasta el momento en que el momento y los minutos al azar pasan . Entonces vuelve mi malhumor , entonces vuelve la desesperación porque le echaré de menos durante no sé cuántos minutos , hasta que planee volver a verle , esta vez con una mentira diferente , que siempre se acaba de materializar en lo mismo , tan sólo unos momentos antes . Pero no soy sólo yo . Esta vez ni tan sólo soy yo porque usted no es él y me tiene indiferente. Esta vez es usted mismo , usted quien se obsesiona , usted quien me ayuda , usted quien ve mis reflejos en otras amistades y conocidos . Usted quien muestra interés . O tal vez sea yo quien mienta acerca de usted . Recuerdo que le eché de menos durante un espacio de tiempo hasta que supo aprovecharse de ello y mantenerme en vilo hasta que le volviera a ver . Me ayudó a olvidar a no sé quién es ya, o qué es ya aquello que me infundía una tristeza insana . Me ayudó a ser un poco más dicharachera , más feliz , al menos cuando estoy con usted . Me ayudó usted a perderme una vez más excepto cuando estoy con usted . Y los minutos al azar acabaron por volverse decisivos .

Un filósofo llamado Rousseau y las flores.

Erase una vez un pensador llamado Jean Jacques Rousseau  al que el  mundo vio nacer en Ginebra el año  1712 y muchos años más tarde ( 1778) , morir en Ermenonville, Francia. Era este hombre un ser inquieto , incómodo , un inadaptado que no se reducía a lo que le pedía la época en la que le tocó vivir ; un perseguido por la realidad y sus fantasmas , un generador de ideas sobre democracia y libertad que comenzó su vida , así , como un inadaptado e incomprendido que fue errando por ella , desde sus primeros días , hasta los últimos. A Rousseau, gran pensador y gran incomprendido , le gustaba escribir. Era mediante esta actividad donde se encontraba a sí mismo , ella le servía de terapia personal y como una manera de rendir cuentas con sus contemporáneos , que , insensatos ellos , no le entendían . Fue él quien allanó el camino a la Revolución y a la democracia, fue él quien dijo aquello de que la complejidad de las técnicas creadas por el hombre , nos hacia comportarnos como verdaderos salvajes. Las cosas degeneran en manos de los hombres " Nuestras almas se han corrompido a medida que nuestras ciencias y nuestras artes han avanzado hacia la perfección". Rousseau era aquel que afirmaba que el hombre es por naturaleza bueno , pero la complejidad le corrompe . Lo nuestro sería volver a un estado de naturaleza y maldito fue el día en que a alguien se le ocurrió coger un trozo de tierra, vallarlo y decir que es de su propiedad . El verdadero mal empieza en ese momento. En ese momento nos volvemos perversos y no sabemos diferenciar las cualidades naturales de las artificiales. Por eso Rousseau prefiere el estado de naturaleza frente a la complejidad . Por eso ,cuando contaba unos 50 y pico años nuestro buen hombre descubre la botánica , ese contacto con la naturaleza y la belleza de ésta que él tanto necesitaba . Por eso y por problemas de la edad y una orden de arresto que le hace recluirse en Motiers. Esas cosas . Rousseau se evade paseando. Desencantado de la vida intententa encontrar entre sus plantas la mejor versión de sí mismo. En sus Ensoñaciones llega a decir : " Heme pues aquí , con mi heno por todo sostén y con la botánica por toda ocupación. "Así Rousseau se siente feliz , ve en las plantas el acercamiento al hombre bueno y sencillo de sus teorías. Al estado natural , a la bella sencillez. Se codea con gente importante en susodicho campo , qué menos. Da a luz a dos pequeñas obras de divulgación : Cartas sobre la Botánica y Fragmentos para un Diccionario de términos de uso en Botánica.Gracias a su amado pasatiempo llega a fundirse con el sistema de los seres ; se identifica con la naturaleza en su totalidad. Se refugia en la madre común olvidandose de los desengaños que le proporcionaron los hombres de su tiempo. Fue uno de esos personajes torturados , a los que torturaban y él mismo se torturaba . Fue uno de esos hombres para los que la felicidad tardaba en llegar o llegaba para marcharse en pocos segundos , pero , al final pareció  encontrarla . En la misma naturaleza.

Los sueños de Descartes .

Conocemos a René Descartes (1596-1650) como el primer filósofo que plantea el pensamiento filosófico separado del teológico . Introdujo en su sistema la llamada "duda metódica", la cual le sirvió para destruir el edificio de certezas que sostenía el conocimiento de su época. El sistema filosófico de Descartes pretende ser plenamente racionalista ; la búsqueda de la verdad se realiza poniendo a la razón en un lugar de privilegio . Ahora bien , ¿conocíamos que todo el sistema racional de Descartes proviene de un conjunto de sueños que el estimado señor tuvo una noche ? O mejor dicho , ¿sabíamos ya la anécdota que afirma que René le dio forma a su sistema racional a partir de un sueño, de algo más bien irracional que racional ? Así tiene pinta de haber sido según él mismo llegó a relatar los hechos acaecidos aquella solitaria noche en su famosa habitación de la estufa donde era tan dado a pensar. La noche del 10 al 11 de 1619 , Descartes , tuvo tres sueños- ¿visiones?- que le condicionarían a la hora de formular su famoso sistema racionalista.
- En el primero de sus sueños Descartes se encontraba en un día con mucho viento , dirigiéndose a una iglesia junto con más personas , pero mientras éstas alcanzaban el edificio , Descartes apenas podía lidiar con el viento, que , sin miramientos , le lanzaba contra una pared . Lo que es más curioso de este primer sueño es que de pronto entra en escena un conocido y le ofrece al filósofo ¡un melón! ¿Qué diablos quiere decir eso ? Al despertarse Descartes quiere averiguarlo pero pronto queda en manos de Morfeo una vez más. El segundo de sus sueños fue interrumpido por unos truenos y al abrir el filósofo los ojos le pareció ver en su cuarto unas chispas de fuego . Para cuando quería buscarle una explicación coherente al fenómeno, se quedó dormido una vez más . Por último , el tercero de sus sueños fue el decisivo . Soñó el preclaro filósofo que se hallaba en una habitación con la compañía de tan sólo dos libros , a saber , un diccionario y una antología de poemas. En la antología de poemas , al abrirlo , pudo ver escrito Descartes : "¿Qué camino debería tomar en mi vida?" A continuación apareció en escena un desconocido con un papel en el que ponía " sí " y " no" . Despertó nuestro filósofo y llegó a una genial conclusión . Los dos primeros sueños le parecieron terribles así que debieron ser obra de un genio maligno mientras que el tercero de ellos era tranquilizador pues le mostraba , ni más ni menos, que debía consagrar su vida a la búsqueda de la verdad. Nada de ser hombre de leyes y mucho menos soldado , nuestro filósofo decide a partir de ese momento hacerse pensador , un pensador en busca de la verdad Una verdad que rompiera con los cimientos hasta ese momento establecidos . ¿ Cómo llega a inspirar algo irracional y místico para ir en busca de algo racional ? ¿ Se le calentó demasiado a Descartes la cabeza por causa de la estufa ? Eso es algo que seguirá siendo un gran misterio , el caso es que el hombre se convirtió en uno de los  más grandes pensadores de la Historia.

Viernes 4 ,Sábado Septiembre .

Tu manera de decir las cosas es la simplicidad , tus "hasta luego" parecen "hasta siempres" que se rompen tan sólo cuando yo exijo que tu presencia se haga una vez más ante mí , unas veces viene antes, otras tarda más , unas veces tarda más en irse , otras desearía que se quedara para siempre. Te pasas la vida entre viajes , algunos desearía que fueran inventados , para no escuchar que eres feliz , así de egoísta soy yo porque así de bueno eres tú conmigo . Mi vida , que gira en torno a la tuya , según me has hecho saber hace poco , porque eres un gran adivino , es un "vuelve y quedate aquí aunque tan sólo sea una hora , que es el tiempo relativamente suficiente para darte a conocer más cosas surrealistas acerca de mi vida."
Pero eso no te ha impedido decirme que sea una buena chica y te eche de menos en la distancia , mientras tú viajas a mundos alternativos que están en esta realidad y yo me tengo que contentar en prolongar mis desvaríos durantre el día y parte de la noche . Porque si algo tengo es paciencia , una paciencia sangrante para las cosas imposibles . Supongámos que es porque al final mantengo la esperanza de que se conviertan en posibles ; por mi parte jamás descarto esa clase de locuras ,pero la gente suele ser demasiado cómoda , aburrida e instalada en el mundo de la realidad. Tú,por tu parte , afirmas ser la mejor persona que conoceré a lo largo de mi vida , porque no te escondes , sino que te muestras tal cual , porque no mientes , sino que cuentas verdades en forma de mentira sólo para proteger mi frágil existencia , según también te encargaste de afirmar recientemente . Eres terriblemente interesante cuando te haces pasar por la persona más antipática que conoceré en los diez o veinte próximos años pero en el fondo te he acabado conociendo tal cual eres , una persona terriblemente buena , que es lo que te hace tan interesante . Suelo adoptar roles en los que yo no soy yo  sino que soy alguien que está perdido en la vida y en la existencia ,que por eso mismo se acaba pareciendo tanto a mi , supongo que ahí se ve una clara identificación .Y tú , tras un tiempo de reflexión que no es el aconsejado, empiezas a calibrar la posibilidad de unirte al mundo de una loca.  No te aburres demasiado aunque adoptas una postura ante la vida de hastio por la misma , lo que me hace odiarte porque tú lo tienes todo y yo no tengo nada , salvo mi vida , una vida atípica que me hace reflexionar sobre todas las cosas como si tuviera en mis manos todo el tiempo del mundo . Pero tú , tú que lo tienes todo , conviertes todos tus días en un viernes 4 , y todo el tiempo que le sigue a este viernes , y un septiembre que se parece bastante a un volver a caer en la desesperación y el hastío. Pero como no llegas a creerme tan loca como yo arguyo serlo , te metes en mi extraño mundo de literatura y mentiras y adoptas un rol de cualquier personaje que afirmas es muy distinto a tí pero del cual puedes encontrar un parecido contigo . Tu vida no es más que un viernes 4 de un mes de verano , fantasía exacerbada de una vida que ha sido benevola contigo , que te lo ha dado todo y a la que , posiblemente , no tengas nada que devolverle a cambio , por mucho que a ti te asuste pensarlo. Mi vida , en cambio , en los días de verano , y especialmente en los viernes 4 , es hastío , desesperación y no encajar en ningún lado, aunque pasados esos meses le encuentro sentido a todo , aunque tan sólo sea de mentira . Tú entiendes que mi vida sea una cruel fantasía mezcla de tristeza y mentiras, te compadeces el tiempo justo , me olvidas , te vuelves a acordar de mí . Y así nos pasamos la vida , entendiendo que somos las dos personas más extrañas que se han encontrado cierto día , y fijate , no era un día de verano , ni tampoco de otoño . Era invierno , era un invierno de incipiente primavera con sabor a verano , o no lo recuerdo , porque me diste miedo nada más conocerte . Ahora , si me permites , procuraré olvidarte hasta el próximo sábado , que será septiembre , porque siguiendo la estela de nuestra imaginación destartalada de viajes y mundos que no son los nuestros , es muy posible que el próximo sábado sea ya septiembre .

Caminos .

Cada etapa de la vida , del camino , es diferente . Lo sabré seguramente dentro de unos meses cuando vea que la inspiración me abandonó por y para siempre o , por el contrario , me hizo inventarme mil y una historias más ; tan sólo ese tipo de historias que te colorean la vida . En estos meses , años , he ido quedando vacía y desde hace relativamente poco tiempo a esta parte siento una espcie de esperanza mezcla de locura y melancolía , como aquella que sentí cierto día de martes por andar de la mano con un extraño que me ayudaba a superar mis ataques de agorafobia no diagnosticada . Algunas noches me gusta pensar en la vida en general y cuales son los caminos que me tiene preparados, pero como se guarda muchos secretos , pocos o ninguno llegaré a saber hasta llegado el momento . No sé si la inspiración y las historias abandonan a uno cuando creen que es ya llegado el momento de partir -y porque esperan que te dediques a otras cosas-  o son más bien ellas mismas una especie de criaturas vivaces - felices unas veces y tristes otras- que llegan a tí siempre con el fin de que formes parte de ellas. ¿Cuándo fue aquello? Aquel martes tan espléndido en matices de palabras , cuando mi acompañante misterioso me hablaba de mil y una historias sobre el pasado. Estábamos subidos a lo alto de un palacete y de pronto comenzó a contarme la historia de un convento que en otra época no tan lejana había servido de hospital . Yo , que soy mala para los datos anecdóticos que me cuentan en el momento , o que bien me pongo nerviosa para repetir lo ya dicho , le dejé que hablara y hablara y no sé qué podría estar pensando él pero yo me vi presa repentinamente de una melancolía horrible . Desconozco si era porque estando en lo alto temía que me diera un ataque de histeria , si era porque mi peculiar acompañante, que me sacaba más de treinta años, me estaba empezando a interesar de una de esas maneras indecorosas o era más bien que sentía admiración hacia él . O tal vez lo confundiera todo y era que quería irrefrenablemente terminar mis días en un convento . La cosa es que nunca lo supe alcarar del todo en el momento . La melancolía persistía y persistió cuando seguimos con nuestro paseo . Y seguimos el camino , ese camino que unas veces es tan agradable de recorrer y otras se hace tan dificultoso . Y ahora , si pienso en la palabra "camino" no puedo pensar sino en la vida y para mí la vida no ha sido siempre sino una novela . No quiero deicir que se cuente de esa manera en la que tú la quieras contar sino más bien contarla como si fuera un gran acontecimiento , siempre ateniendose a la realidad. Como si de alguna manera todo estuviera conectado y las personas que salen y entran en tu vida lo hacen porque así tenía que ocurrir. No sé si tengo ese tipo de charlas con mi acompañante del otro día , porque ando falta de memoria para las conversaciones ya pasadas , pero creo que algunas veces hablamos de ello. Y algunas acerca de la melancolía , las canciones tristes y las vidas aún más tristes . Un día , o ese mismo día , dijo que muchas veces lo bello es triste , que aún teniendolo todo no te contentas con ello y que a día de hoy bien puedes entrar en la desesperación con las cosas que están pasando . Si miro hacia atrás, mi vida es una espcie de melodrama secreto que no se le puede contar a nadie por ser demasiado complejo pero si miro hacia el futuro veo calma serena y  múltiples secretos y encrucijadas de varias vidas y caminos . Como todo será un desesperante secreto y desplegar de diferentes dimensiones he decidido perfilar esos caminos en forma de historias de protagonistas distintos que jamás sabrán que son ellos . Mi compañero del palacete -y las lecturas en los sobres de azúcar - me dió inconscientemente esta idea. Para comenzar perfilando ya caminos , algún día escribiré su peculiar historia , sólo a modo de admiración y por ser un excelente amigo. Pero espero que sea muy lejano , tanto como llegará nuestra amistad.

El atizador de Wittgenstein .

Como aún sigo custodiando el libro de anécdotas filosóficas que me prestó un amigo hace ya bastante, (algún día será ese en el que se lo devuelva) hoy me propongo a escribir aquí otra anécdota bastante conocida , esta vez , protagonizada por dos grandes filósofos: Karl Popper y Ludwig Wittgenstein . Estos dos pensadores protagonizaron una sonada anécdota allá por el año 1946, cuando el primero de ellos estaba invitado a dar una conferencia en la Sociedad de Ciencia Moral de Cambridge , en la que también se encontraban Russell y Wittgenstein. Según la versión de Popper -porque encima hay varias versiones que no corresponden entre ellas- en algún momento de su conferencia Wittgenstein lo interrumpió irritado , pero Popper prosiguió con su conferencia hasta que Wittgenstein -que debía estar bastante molesto con que no se le hiciera caso- cogió el atizador que había encima de la chimenea y adoptando un aire intimidatorio le soltó a Popper :
"- A ver , dígame ejemplos de auténticos problemas filosóficos ."
Popper comenzó entonces a citarle como ejemplos la inducción , la probabilidad , el infinito , la ética ...

Wittgenstein , que siempre había creído que la ética podía ser mostrada , pero que era imposible como un discurso racional , comenzó a mostrarle el atizador de forma violenta y descontrolada al pobre Popper y adoptando ese talante tan suyo de persona que amenaza dijo:
"-¿ La ética? Dígame usted un ejemplo de regla moral ."
Popper hizo entonces que toda la conversación quedara a su favor diciendo :
"-No amenazar al conferenciante con un atizador."

Como ya he dicho hay más versiones acerca de lo sucedido , y si lo que se quiere es conocerlas todas , nada mejor que la lectura de "El atizador de Wittgenstein " de David J. Edmonds y John A. Eidinow.

Primer adiós

Lo dijo de la manera más simple , de esa forma en la que cualquier explicación posterior no existía. Hacía  daño de la mejor y peor de las  maneras posibles , depende mucho de cómo llevara  el día , así es como se  enfrentaba  con la persona que había demostrado algún interés por él. Ella llevaba cuatro años dicéndose cada día , sí , cada día , como si a modo de una obsesión inmarcesible se tratase , que no era bueno aferrarse a alguien con tan pocos sentimientos y corazón . A lo mejor estaba loca porque era imposible que esa clase de personas existiesen ...o ¿sí? Se pasaba el día triste , solitaria y sin encontrarle ningún sentido a casi nada , debía estar loca , ya que no podía haber una mejor explicación. El aferrarse al egoísmo de esa persona la destrozaba , descorazonaba y hacía que sus sentimientos se hundieran por completo. A pesar de saber que él ya tenía una vida hecha y de que ella era prácticamante una niña a su lado seguía persistiendo e imaginado locuras día tras día. Se mostraba reacia a relacionarse con las personas de su edad o si lo intentaba un día ,al siguiente corría despavorida porque le asaltaban pensamientos de que todo lo que decía carecía de interés y ella era tonta perdida. Y todo era una especie de drama ridículo en el que ella era la estúpida e ingenua protagonista enamorada de ese hombre egoísta que, mientras ella soñaba, no muy lejos de allí seguía con su vida .
Y en realidad si alguien se hubiera tomado el tiempo entero para desmontar la historia -y  ya no un psicoanalista de mirada profunda y perdida en algún punto de la pared de su consultorio- se hubiera percatado fácilmente de que ella debía estar loca y de que la historia carecía de sentido . Era demasiado niña a una edad en la que aún se perdonaba eso y cayó cierto día en las líneas del comienzo de una demencia que la acompañaría durante gran parte de su vida. Se trataba de esa delicada prisa del comienzo que ni tan sólo fue comienzo y que terminará de la misma manera posiblemente. Con aquella edad se creía que lo sabía todo y en realidad era muy posible que no supiera nada de nada . Aunque de alguna manera sabía lo egoísta que podía ser la gente , siempre mirando por sus propios intereses , siempre hablando a la espalda de los demás. En eso no era tonta , había visto mucho y por algunas razones personales se había desencantado del todo con el mundo adulto , que ya empezaba a ser muy mucho suyo. Posiblemente , si hubiera sabido un poco más de la vida de lo que sabía entonces , hubiera actuado de una manera muy diferente , pero también es cierto que solía decirse bastantes veces que las cosas pasan por una razón y de todo se puede llegar a aprender . Y en realidad fue tiempo perdido , su él hubiera sido una persona menos fría y si hubiera manifestado algún tipo de interés , tal vez no hubiera lamentado los cuatro años que se dedicó a sufrir por él . Un día , hace cosa de un año , ella se percató de que nada tenía sentido y fue a pedirle disculpas por portarse de forma tan pueril . La sorpresa fue cuando se enteró de que él aprobaba todo su tonto comportamiento , su ego debía estar más allá de las nubes. Volvió a burlarse de ella , le hablaba cuando quería y rompía las conversaciones con ella de la misma manera . Se reía , porque parecía ser divertido reirse de la inocencia .
Cierto día , uno de esos viernes horribles , que siempre adquirían ese calificativo cuando ella le veía, le dijo lo selectivo que él era para todas las cosas de la vida y lo feliz que estaba , de alguna manera le molestó que ella estuviera ilusionada con una persona que la comprendiera mejor - en fin , para eso también puede que esté loca- y fue entonces cuando ella se apercibió de que verle , hablarle , escucharle y quererle de manera no correspondida, pero siendo burlada , ya no valía la pena. Ya no habría más interés por parte de ella , él probablemente pensaría que la cosa durara un año más o hasta que la locura se cansara . Pero no , fue así de repente , se cansó de llorar y se dijo que ya no le vería más .Y en realidad fue extraño todo , de principio a fin , porque tampoco él hubiera debido seguir hablándole si no sentía absolutamente nada por su locura.

En vez de verle a él , ahora se dedica a pasear al lado de una peculiar amistad que algunas veces le pregunta por el amor y ella le contesta toda esta historia sin darle apenas detalles. En vez de eso , ahora ella y su peculiar amistad se sientan juntos en un café y se dedican a leer con gran atención en los sobres de azúcar las frases que intentan hacer reflexionar al cliente durante medio minuto más o menos . Una día leyeron una que decía que quien no conseguía dejar atrás ciertas cosas de su pasado no podía ilusionarse con algunas que le esperaran en su futuro. ¿Era más profunda de lo que la recordaba ?Oh , por supuesto , pero no tiene ninguna importancia al igual que los sentiemientos que son profundos. Su amigo pagó la cuenta y siguieron con su peculiar amistad . Mientras que a él , ella le borró para siempre de su vida sin siquiera él saberlo aún.