Los lloros de la mentira

Ni siquiera sabía mentirse.  Las palabras se trababan en su lengua como los sentimientos en su alma.  Lloró. Una vez más.  Una noche más. Porque llevaba en su alma el inconfesable dolor que proporciona unos cuantos días volviéndose a engañar,  y de paso engañándoles a todos ellos.  A todos los que quieren escuchar mentiras acerca de su vida y de sus nuevas y falsas esperanzas.  Ni siquiera sabía engañarse a sí misma.
Lo esperaba a él,  en silencio,  desde hacía más de un mes,  con la secreta excusa de que ahora ella sabría mantenerle a raya.  Pero ella no sabía recomponer ni tan sólo su alma después de cada derrota que le proporcionaba los rechazos de él. Lloró.  Lloró porque no se concentraba,  no comía y no paraba de llorar.  Lloró por las alegrías que no eran suyas.  Por las tristezas que la atormentaban.  Como sólo ocurre cuando se está enamorado,  con un amor tan terrible que sería la mayor de las penas no poder morir de él.

La amante del poeta

Se llamaba Dolores y su historia estaba contada en forma de poema ,como si hubiese sido la mala inspiración de algún poeta desgraciado y maldito. Le fue muy mal, acabó de inocente a muñeca casi rota de trapo , de mano en mano , de coche en coche , y aún le quedaba tiempo para la dignidad ensayada frente a algún espejo. Fue una niña sensible y casi caprichosa con tendencia a la imaginación exacerbada hasta que en algún libro encontró la palabra "amante" y lo quiso en su vida para darle algún sentido. Mi tierna niña tu vida fue un poema sagaz y despiadado , sádico y malévolo para tu amante poeta. Tus ropajes fueron cada vez más provocativos para él , el cual el único esfuerzo que hacía era llevarte a alguna playa donde pudieses imaginarte que eras una princesa y una mendiga al mismo tiempo . Podías sentirte en lo más alto de tu felicidad , sin querer soltarte de su compañía en horas y si te dieran la opción en semanas. Te fue muy mal a partir de ese momento , con la única compañía de una diva exagerada y de su amigo y amante con tendencia a la seguridad y a la maldad y desconsideración por partes iguales. Pero , mi querida niña , siempre te quedará la seguridad de que eres libre , sin nadie que controle tu vida , porque siempre podrás caminar sola por los caminos de la vida , o así te consolabas tú. Y ahora pasas tus días en algún bar , de copa en copa , buscando amantes , de decanos de universidad a catedráticos con experiencia en las artes amatorias porque piensas que sólo así , siendo la querida de algún imbécil con algún problema de psicopatía y desconsideración por la vida , serás feliz. Serás la princesa más feliz en un cuento sin fin , donde tus días serán felices , y tus noches serán de lloros hasta el amanecer . En la esquina del bar te encontrarás con un escritor mantenido por sus padres hasta el amanecer de los tiempos , que hace fiestas hasta las más altas horas de la madrugada y escribe en lenguas dignas de ser leídas mientras es experimentado en las artes musicales. Hay un divorciado también , al que tú siempre quisiste acercar , pero , amiga , siempre te consolaste pensando que era un hombre demasiado digno para ti. Como el local ya está abarrotado te encuentras a un viejo conocido que algna vez se acuerda de ti, porque es conocido de algún conocido tuyo. Y hay un funcionario de esos dados a la buena vida y a las amantes que le huyen un genio también hay en el bar , de esos que no se entienden a ellos mismos , dado el nivel de inteligencia que poseen , y que algún que otro día se acuerda de que alguna vez estuvisteis juntos de una manera más o menos atípica. y esa es tu vida y esos tus amigos. Y él te dice que eres una calienta muchas cosas , pero que ahora tiene algo así como una novia , y por eso pasa de ti, aunque luego vuelva a echarte las culpas cuando lo vuelva a intentar. Y también hay un historiador , que ahora tiene prometida , una princesa de la elegancia clásica y exquisita , y la diva quiere volver a llamar la atención en la mesa porque sin eso su vivir no es vivir . Y tú , te crees que así es como eres feliz. Y su amante vuelve a decir que eres una calienta muchas cosas sin que tú le hayas dirigido palabra alguna. Ahora el historiador te hace más caso de lo normal , y te has enterado de que eres el objetivo de uno de sus muchos amigos . En la esquina quisieras ver a tu poeta amante pero ahora está ocupado , tanto que pasará la noche con su señora esposa , aunque él diga que no. Y esa es la historia de tu vida , te dices , mientras la diva quiere volver con su querido y no le hace más que el justo caso a su amiga especial. Y yo quiero a un decano , a un profesor , a un abogado , a un amante , que me hiera lo que me queda de vida. Y entre decanos , abogados y profesores , toda la culpa es de él por haberme odiado un poco cada día.

Palabras, palabras, palabras.

Es él el que me ignora en mis noches más amargas acompañadas de alcohol y pensamientos extasiados , es él el que en las mañanas está ocupado . Y esto es el eterno retorno de un desamor , es él el que sabe como hacerme daño . Palabras , palabras , palabras, él me hace daño todas las veces. Palabras , palabras ,palabras, y es él el eterno hombre detrás del que muere mi corazón. Y le imploro que no me deje en el olvido , que me traiga un souvenir de nunca jamás , que me lleve a ver el mar , que no se olvida del 14 de septiembre y es él quien en realidad más odia mi inocencia , mi amor , mis días más alegres . Palabras , palabras ,palabras, y es él quien hace que todos me conozcan de mala manera. Palabras , palabras , palabras , y es él quien observa mis reacciones por escrito y en su presencia . Y Dios mio , es un dolor eterno e inevitable , sé que él habla de mí a todo su entorno . Palabras , palabras , palabras y ¿ qué significa todo este dolor para mi ? Palabras , palabras ,palabras, y es a él a quien hago revivir a través de ellas en mis noches más tristas , en folios llenos de odio y que se rien de la comedia del amor . Palabras , palabras , palabras , y yo te amo para terminar por no amarte ya . Escucha a un alama herida a la que tú y tu desconsideración habéis hecho daño . Él nunca tiene tiempo , él siempre tiene tantas ocupaciones , él sabe como hacerme daño . Palabras , palabras, palabras, él siemre llega impuntual y me hace esperar. Palabras , palabras, es con él como me muero al lado de un vaso de felicidad falsa en una noche llena de aniedad y triste . Y nunca me trae un souvenir , a veces unos folios en forma de cuaderno para que yo escriba la comedia de mi amor . Para , para , para , estoy dañada , yo siempre te amé y ahora ya no sé. Mi fantasía se rome en trozos y quiero huir , allí donde tú no estés , allí donde acabé en los brazos de alguien que no me haga daño . Mi vida es un canto a la desesperación , en la que te amo y en la que espero que me dejes hasta que eches de menos que yo vuelva a ti. Y la verdad es que no puedo conciliar esta idiotez con mi sentido común , Y la verdad es que no puedo hacer ya nada, porque mi fantasía ya murió. Mi amor por tí nunca existió.

Ya no hay Diciembre

Ya no hay diciembre y los días se suceden carentes de sentido esperando sin emoción alguna desembocar en un final que,  posiblemente, no nos salve de la locura,  la tristeza y la amargura.  Ya no habrá ningún día de invierno en el que la decencia y la verdadera felicidad ocupen nuestros días más libres.  No hay,  como casi siempre te he hecho observar,  cosa alguna que nos pueda ya salvar.  Los días,  el tiempo,  se terminan, van agotandose uno tras otro,  irrecuperables, marchitos por la culpabilidad y el hastío más profundos.  La cárcel queda grande,  en cualquier lugar, en cualquier camino por los que tantas veces me he intentado perder.  ¿ Perderse para qué,  si tantas veces me he vuelto a encontrar al borde del abismo y con palabras de rendición que aún no me han ganado?  Ya no hay diciembre en esos días en los que la amistad más sincera se convierte en la mentira más cruel,en los que tantas veces amas tu soledad pero nadie quiere hacer el esfuerzo de creerte.  Ya no hay días tristes en aquellos momentos en los que los amantes más crueles te hacen sufrir hasta el destino aún sabiéndose de antemano que volverán, no sé cuándo, ni sé cómo.  Los días se sucederán con menos angustia y yo daría miles de vidas porque todo fuese de la misma manera.  Con algún cambio, pero nunca alejado del rumbo que mi vida ha de tomar .  Dejadme en libertad.  Yo no estoy hecha para vosotros.  Para vuestras ideas de felicidad, para vuestros proyectos de vida y vuestras alegrías estables.  Yo no estoy hecha para vuestras vidas sino para la mía.  Yo me basto ahí cuando los días de diciembre ya no lleguen, cuando todos me hieran, cuando los amantes maten, cuando el corazón desgarre, cuando todo esté perdido y la muerte te persiga,cuando la esperanza aún esté.  Los días de diciembre se irán.  Se fueron muchas veces.  Pero la esperanza quedará hasta que quede un mínimo de voluntad.

El amante

Quisera decirte que la odiaba . La odiaba profundamente como sólo se puede odiar una vez en la vida a alguien que nos ha decepcionado y que ya nunca más se podrá ganar nuestro perdón . La odiaba , con su metro sesenta y muchos y su orgullo de cada día. La odiaba porque sus consejos aunque en ocasiones buenos siempre fueron interesados . La odio ,porque un día , y apartentemente sin saber cómo , aunque ya me lo temía desde hacía incontables días, la perdí . Ella también nos odiaba a nosotros . Se desvivía por hacerlo en aquellos momentos en los que nuestras respuestas no coincidían con sus deseos y sus verdades , cuando alguien le arrebataba los segundos al lado de aquél que ahora hacía de sus días un paraíso eterno. Pero tú sabes que no es así . Sabes que los paraísos eternos no existen al igual que el amor de verdad sólo aparece en ocasiones muy contadas y a personas que no están buscándolo en sus pensamientos casi cada día de su existencia. Y así lo preferí . Mi vida era mejor que la suya y más auténtica que cualquier otra. Aún rememoro como te conocí y como a partir de entonces me quedé anclada a tu lado por una inefable cantidad de años . Era en una tarde pactada cuando nos vimos. Después de otros tantos días de rodeos. Llegaste a mí sabiendote mi nombre y mi modo de ser con una antelación de meses. Te prometo que para aquella vez dudé en vestirme de persona decente o de una simple buscona que quiere conocerte desde el primer momento para así , después , tener seguro que tú tardarás en marcharte . Lo cierto es que elegí una mezcla entre las dos personalidades. Eso y caer en los brazos del vino , como esta misma tarde . Recuerdo que vine borracha para aminorar el estremecimiento que mis nervios me producían. No sé si me sirvió para mucho pero recuerdo haberme reído bastante en tu predencia , algo que pensé que solo duraría un par de horas diciéndonos allí mismo adiós para siempre. Pero no fue así . Para mi gracia y desgracia la alcohólica insegura , la niña -mujer , la buscona vestida de decencia , escuchó que tú le insinuabas tu amistad falsa para los siguientes años. ¿ cuánto hace de eso ? ya mucho , creo que casi tres años , dos años o no lo sé . La buscona tuvo que esconder sus instintos de quererte sólo para ella desde el principio , sin saber , que acabar con ella era tu objetivo desde el principio . ¿ Te odio? No , no eres más que el falso amante que siempre quise tener . Aquél que algún día me haga recordar los días de una triste y alegre juventud , aquél que me haga recordar , que , la ,mia , siempre fue una historia más trágica y feliz que la de ella. Porque , verdaderamente , aún ahora , con los efectos de mi desgracia , puedo asegurar que siempre seré más feliz que ella. Ella que me odiaba. Aunque ella es la de menos aquí . No sabes de su existencia aunque ella lo sabe todo de la tuya y con ello todos mis pensamientos delincuentes acerca de la tuya. Ella nos odiaba a nosottros , pero porque me odiaba a mí , a tí no te conocía sino por las cosas que yo le contaba acerca de tí. Ella no . Dejémosla de lado . La decepción de lo que me pasa es sólo mia. ¿ Qué hago ? Silencio por tu parte salvo en los días de interés. Ahora es cuando más te pareces a ella. Siempre silencio. ¿ Cuántos años me durarás tú ? Una vez más el efecto de la buscona ahogada en alcohol. Como los días de nuestros encuentros furtivos. Igual . Como os odio a los dos. A ti nunca , cuanto lo siento . A ti nunca . Eres el mejor amante que tendré en esta farsa tan agradable. Ojalá alguien lo entendiera de una vez. Soy tan feliz así . Una historia más que nunca quedará en el pasado.

Bárbara O

Ella viene a ti por interés ,o eso es lo que quiero pensar porque quiero convencerme plenamente de que la buena de esta historia soy yo. Aunque lejos esté la realidad de ello y tanto tú como yo la sepamos. Es guapa. tiene el cabello rubio ceniciento y un cuerpo de adolescente que aún no ha descubierto los placeres del engaño y el sexo ,pero, no nos engañemos , evidentemente no es así y supongo que tú eso lo sabes mejor que nadie. No obstante , la clave de esta vida es el aparentar , aunque en castigo nos cueste después toda la eternidad. Bárbara , con un apellido extraño y difícil de pronunciar es una de tus mil amigas de tardes de café y tardes en casa de alguno de los dos en los que desenfrenadamente os conocéis un rato y , después , en los días sucesivos , sabes tratarla con cariño y deferencia sobre todo ante mí , porque yo siempre he sido demasiado díscola y amiga de la ironía entre las dos y las seis de la tarde , aunque , claro ,no puedes imaginarte lo que llego a sufrir después en soledad. Aún así , no quisiera salirme de la historia , no es la mía sino la de Bárbara. Algunas mañanas la he visto con su bolso y su timidez paseando por las calles y nuestras miradas se han cruzado un par de veces bastando para que nos lo dijesemos todo. Compartimos un mismo juego en común aunque cada una sepa gestionarlo de diferente modo . ¿ Quién lo hará mejor ? ¿ Quién sabe ? Aunque algo me dice por tu manera de ser que siempre fuiste más cercano conmigo . Bárbara es Bárbara y todas ellas son únicas e irrepetibles. Las conozco , a la mayoría . La amiga de la poesía que se pierde entre montañas y ríos , aquélla que sabía demasiado de cierto personaje histórico ,la niña que una tarde leía un ejemplar de Lolita en la cafetería y te trató como el mejor amigo que podía tener ese día y aquella otra que amabas las tardes en la playa en tu compañía y que últimamente se pierde entre mentiras y un hombre distinto cada noche. Las conozco , a cada una de ellas , no son tan diferentes a mí .Aunque , confesémoslo , yo soy la única que sabe llevarte por el camino de la amargura y pasar tardes contigo en algún descampado recreando lo que ni tan solo la adolescente más promiscua podría hacer por decencia . ¿ Sábes que haré ahora ? Esperare como una buena chica a verte la próxima vez y contarte mil historias inventadas que hagan que me odies más de lo que ya me odias. Te aseguro que no serás el primero , ni mucho menos el último . Tampoco Bárbara es la primera , ni yo seré la última , aunque , evidentemente seré la mejor , me lo ha demostrado tu lascivia. Pobre Bárbara O, no tiene ni idea de lo que se pierde.

Mala sangre

Querido mio, echa un vistazo a lo que hemos hecho en los últimos meses, a lo que nos hemos dicho , no dicho ( tal vez lo más importante y lo que termina por desvelar todo lo demás ) y date cuenta de que comencé adorándote y terminé ...no lo sé muy bien. Odio no es la palabra porque jamás podría odiarte. Eres lo que me da la vida en un día monótono y todo el que diga lo contrario incurre en la más cruel de las desconsideraciones . Así que , por favor , recuerda , hubo un momento en que eramos inseparables , cada día juntos , respetando las preguntas que nos hacíamos el uno al otro. Cariño mio , ahora es como si tuvieramos mala sangre , día a día ,problemas que yo ni tan sólo sé cómo resolver . Mentiras que no sé cómo tomarme ...es tan triste pensar en los buenos momentos que vivimos tú y yo( inventados categoricamente por mi imaginación).Comencé adorandote , y ahora nos decimos cosas crueles día tras día , tú me echas de tu lado , yo vuelvo a tí , buscando fantasmas protectores , demostrandote un amor demasiado loco e inconsecuente , muerta de pena y arrepentimiento . Mis actos están llenos de amor por tí , llenos de odio rencoroso hacia todos los demás. Pero por favor , mira la cantidad de problemas que hemos tenido durante todos este tiempo. Para mejor comportamiento, mejores normas , mejores reglas , alguien más sumiso, pareces querer decirme. Mala sangre. Me hiciste realmente algunas cosas que cualquier otra persona hubiese odiado , pero quiero sincerarme , decir la verdad , pues ya era hora. Nunca he adorado tanto como ahora que me hayas hecho todo eso , has hecho que salga a la luz mi verdadero yo. Encantada de conocerte , de verdad. Tú podrías ser la clase de persona capaz de escribir un libro acerca de cómo arruinar el día de alguien en pocos minutos . Haces que me sienta tan frustrada , tanto que algunas veces me creo tus razones y tu falsa estima como si fuera la cosa con mayor certeza de este mundo. Te di varias oportunidades , suspiré varias veces , me tragué tus cambios de actitud , dejé que me acuchillases la autoestima durante un par de semanas, y todo esto para qué , dime. Lo que intento decirte es ,querido mio , que estoy tan espantada de las diversas mentiras en círculos de tanta gente. Y no entiendo por qué precisamente eres el único que ha de hacerme sentir tan pequeña. Yo te pregunto por mi amor hacia ti y tú sabes esquivarlo todo tan elegantemente. Algún día daré un paso hacia atrás , te dejaré estar e intentaré hacer algo de mayor interés. Eso sería , se supone , lo que todo el mundo espera de mí. No te preocupes , querido fantasma de la amistad más sincera y espantosa , eso no va a ocurrir. Seré tu sombra triste , sumisa, grisácea y de eterna juventud pues un año , unos meses , me bastan y sé convertirlos en toda una eternidad . Tú serás la persona , hemos de ser sinceros ,de la que nunca estaré del todo enamorada , pero sí a la que querré , y ello me basta para que tú hagas de mí todo aquello que desees. Para toda la eternidad , como debe ser. Quiero una vida cuyos recuerdos puedan volver a mí como un cielo violáceo y de tristeza eterna, como algo que sólo me pertenezca a mí , como algo críptico cuya llave y solución sólo pueda tener yo . Porque haré con mi vida todo aquello que mayor ilusión me hace. Y si en estos momentos tu desprecio hacia mí es mi única ilusión , desde hace ya casi dos años ,momento en el que nuestras existencias se encontraron por el camino para saber , aunque no certeramente , que no se volverían a separar hasta mucho tiempo después . Y el momento aún no ha llegado porque has sabido jugar bien tus cartas y , lamentablemente , yo te he echado bastante la culpa por no admitir que poco me queda de santa y mucho de vrajituare . No , aún no ha llegado el momento . Seguirémos juntos con la certeza consciente de que , aquél que te odie a tí , me estará irremediablemente odiando a mí . Quien desee tu muerte , deseará irremediablemente la mia . Mala sangre, así es como debe ser.