La teoría de la doble verdad que no era verdad.

Santo Tomás de Aquino (1225-1274) doctor de la Iglesia y uno de los filósofos más importantes de la Edad Media , se atrevió con la famosa teoría de la doble verdad . Uno de los problemas principales de la filosofía medieval era la relación entre razón y fe. Algunos pensadores de índole pragmática , como Averroes, y sobre todos los seguidores englobados en el averroísmo latino , habían solucionado el asunto gracias a la llamada teoría de la doble verdad . Susodicha teoría defendía la existencia de dos tipos de verdades ; los dogmas y principios de la fe , por un lado;  y por otro , las verdades resultantes del ejercicio de la razón. Postulados como la eternidad(no creación )del mundo y la negación de la inmortalidad personal les valieron a los seguidores de la teoría dela doble verdad una pronta condena por parte de la Iglesia. Sto. Tomás llevó a cabo la tarea de conciliar razón y fe . La cosa era la siguiente : Ambas son fuentes de conocimento , que , en ocasiones , informan sobre parcelas distintas de la realidad y en otras ocasiones comparten contenidos comunes. Así pues , como resultado de ello razón y fe se complementan y ayudan teniedo una estrecha relación de colaboración y no de conflicto .

Marie de Gournay, discípula de Montaigne .

Marie de Gournay(1565-1645) fue discípula del famoso ensayísta francés Michel de Montaigne ( 1533-1592) pero sobre todo fue su mayor amiga y apoyo , aunque hay quien dice que algo más ...Aparece en la vida del famoso pensador veintincino años después de la muerte de su adorado amigo Étienne de La Boétie. La chica , una joven de 19 años , con tan temprana edad ya se ha leído la segunda edición de los Ensayos. Así que un buen día decide conocer a Montaigne , cuya hija menor tenía la misma edad que la de esta jovencita . Una vez dan la una con el otro comenzará entre ellos una tierna amistad que primará sobre las demás relaciones al menos para Montaigne . Entonces Marie se convierte en la mano derecha e inspiración del ensayísta. Montaigne tiene por aquella época sesenta años y dice quererla como a su hija , en una de sus muchas cartas . Marie se convierte así en la correctora de los manuscritos de Montaigne , tanto es así que a la muerte del autor , en 1592, la joven dedica toda su vida , hasta 1645, a corregir y publicar toda la obra de su maestro . Fue ella la que se encargó de reeditar el año 1594 , y ya póstumamente , una edición de los Ensayos basada en las indicaciones de su mentor. Susodicha edición fue considerada fiel y canónica hasta que en el siglo XX, Fortunat Strowsky estableció una nueva siguiendo un ejemplar de la obra descubierto en Burdeos, datado en 1588, plagado de anotaciones manuscritas de Montaigne. Así pues , la edición de Marie de Gournay quedó en un segundo plano . No obstante , especialistas como Antoine Compagnon han optado por su reedición pues es la más completa y fiel a la postrera voluntad del autor . En España se puede encontrar en la editorial Acantilado.

tardes color violeta

En aquel lugar acogedor había algún que otro cuadro , de formas ampulososas , rígidas , plateadas e inocentes . Algún que otro retrato que reflejaba verdades profundas pero de las que ninguno de los clientes de aquel lugar eran conscientes . Como si realmente huiberan sido puestos en el lugar equivocado , en una existencia no menos equivocada . Era como cada tarde lo mismo y con la paradoja de que no resultaba ser lo mismo . Con el amargor de la mujer vestida de gris que se sentaba cerca de la ventana que dejaba ver un atardecer violáceo , con el cansancio de la mujer que servía y de aquel hombre con ya bastantes años e historias tras de sí que poder contar mientras observaba a su clientela sentada en incómodas sillas que se tildaban de modernas. Y era como todos los días lo mismo sin ser ni por asomo lo mismo . Y ahí estabamos , dos desconocidos muy conocidos observando a esas personas , observando a la misma vida , así , como ella se presenta a veces , simple , sencilla y compleja en su sencillez . Y ninguna de aquellas personas fueron conscientes ni por asomo de que entre aquellos cuadros de bordes plateados había uno que destacaba sobremanera , al menos para mí , no para mi acompañante metido en cavilaciones acerca del curso de las contingencias de  lo aburrido. No era más ni menos que la imagen de un árbol , desconozco cuál , pero siendo él una mística y perfecta representación de una verdadad no verdadera , porque cada una de sus raíces era , concienzudamente , una verdad más que se extendía hasta un infinito desconocido , por mucho que la mujer que apareciera delante de él y de mí dijera que las personas conocen el infinito . ¿Quién era ella? Una aparición , una persona cualquiera , un fantasma que siempre aparece enfrente de mí cuando quedo para jugar a llevar una vida menos solitaria . Aparece siempre para que quien está a mi lado en un momento -siendo malo , siendo bueno - ella pueda hacerme ver que yo no les importo menos que nada , menos que todo. O tal vez sea una simple mujer , joven , de entre treinta y treinta y cinco , que  hace su trabajo de todos los días y se sorprenda cuando me ve , del mismo modo , a horas parecidas , con diferentes almas desgraciadas , contando mil mentiras que expresen absoluta felicidad , absoluto descontento . De todas maneras , ella no es el problema trascendente de una tarde otoñal , sino aquellas raíces llamadas diversas verdades que se extienden durante una vida entera . Verdades que harán que una vida , mi vida , tenga una historia aún cuando yo creía que nunca la tendría . La tiene , sólo que es confusión de miles de tardes de esta forma .Y aquel acompañante metido en cavilaciones acerca de mil y una contingencias que tal vez en su ilusión tomara por necesarias , alzó la mirada,  tomó conciencia de mi tomar conciencia extrema de la realidad que me envolvía , con una mujer de aspecto trágico viendo un atardecer color violeta y con un hombre que servía  mientras escuchaba nuestra interesante conversación acerca de una y mil verdades que en poco más de unos días se desvanecerán. En momentos así no se pueden articular palabras que merezcan la pena ser recordadas , porque caen en el olvido , pero lo vital son las circunstancias , siempre parecidas , que te enseñan que pensandolo mejor no te has defendido tan mal , tal vez si lo hubieras hecho de otra manera hubieras podido quitarle cualquier viso de tragedia al asunto , pero si fue así fue porque a veces es más sabio callarse lo que ya es obvio.  En momentos así , de atardeceres violáceos, es cuando se puede aparcibir en su totalidad de que la vida desarrolla en su seno intensas complejidades , al menos para quién las esté viviendo . La vida se presenta como un Todo que no es más ni menos que un estar siendo dejando de ser , porque así ha sido siempre , para mi desgracia y para la de mi memoria , tan desmemoriada siempre y sin posibilidad de cambio. Porque el archivo de la memoria es complejo de crear , de mantener , hasta que no sucede algo trascendente que pueda albergarse dentro de ella y entonces es cuando comienza la verdadera historia de tu vida , que más de una vez puede hacerte caer en la mayor de las desesperaciones . ¿De qué tomó conciencia quien me acompañaba ? De mil y una cosas que no se dicen con palabras y de mi propio darme cuenta de las cosas ; un darse cuenta inocente pero a la vez protector ,ágil  y dulce . Y ese darse cuenta no fue otra cosa que descubrirme a mí misma ante los demás . un sentirse libre , pero a la vez perdida . Tanto o más perdida que aquel señor entrado en años cuya historia debía de ser muy interesante pero que se entretenía escuchando la nuestra . Pero la nuestra ,¿ qué originalidad tenía si yo ya la había repetido en circunstancias parecidas con alguien parecido hace ya un tiempo parecido  ? La originalidad estribó en que eran mentiras diferentes , a una hora diferente , en un lugar diferente , pero en circunstancias parecidas . Y eso fue tan válido , que posiblemente no haga otra cosa sino confundirlas en el registro de mi memoria durante los próximos días que dure mi eterna confusión.

El juego de los zahires .

Por aquel camino que nos llevaba a la salida, y nos dejaba toda la realidad de los momentos a nuestro alcance, nos vieron esa vez . Nos vieron juntos y pese a la alegría inicial que aquel instante me produjo, pronto se adueñó de mí el arrepentimiento y la culpa . Ellos creerían que yo era la acompañante de tus mentiras y obsesiones durante los próximos meses , como muchas otras ingenuas lo fueron antes. He de decirte que pese a mi estado de ánimo , no hizo su apariencia esa vez el pensamiento de que mis pensamientos sólo serían para tí, de que se obsesionarían de tal manera con mi condición actual. No comencé a jugar contigo al juego de las obsesiones entonces. Me diste a elegir dónde deseaba pasar la historia de ese día para que tuviera un buen recuerdo de ella , pues  cuando los momentos cayeran formando nichos en el cementerio de un olvido cercano , la memoría fuera lo único que los trajera a la vida una vez más , exactamente precisos , exactamente felices y desesperantes. Exactamente inmarcesibles en esa memoría que sería el único templo de mis recuerdos . De los tuyos también. En aquel momento , un momento más tarde de todos los demás precedentes , quisiste saber todo sobre mis obsesiones menores. Es así como planeas introducirte enfermizamente en mi alma . No era una noche de mayo ni de niebla , el sol no bajaba sino que estaba allí presente , delante de nosotros. La noche sería perdición de mi alma dentro de unos meses , pero aún no lo sabía . Para eso tenía que llegar un momento ulterior en el que me confirmarías que deseabas que me quedara dentro de tu historia en una fecha posterior , que aún no ha llegado , que no sé si llegará pero que espero que llegue. Y no falta mucho . Será de noche y no sé si llegará el día siguiente con las misma calma . En realidad las casualidades no existen , las personas que aparecen en tu vida lo hacen por una razón y desaparecen por la misma. Tú empezaste hace poco siendo un zahir , algo así como un concepto idealizado en mi imaginación , alguien con quien me veía en sueños hasta que de los sueños pasaste a mi vigilia. Te obsesionaste . Me lo demostraste hace un número determinado de momentos , que ya son horas y algún día. Pero como nunca es fácil distinguir entre vigilia y sueño , yo tampoco me di cuenta y al principio fuiste para mi un concepto , una idea , un ser físico , una persona , y un alma irrelevante , irrelevante para mis deseos más tristes . Hasta que terminaste ocupando mis pensamientos y vivencias a cada momento , en cada instante . Sabes tú mejor que nadie que somos seres que intentan hacer algo fijo de instantes que se nos escapan de entre  las manos para marchare a mundos irreales y de recuerdos inexactos para no volver jamás a nosotros si no es a través del espejo de la memoria. Entonces es cuando a mÍ me ocurrió lo mismo y todo lo demás desapareció volviéndose insignificante si no era relacionado contigo . Buscaste deliberadamente mi obsesión , mi incapacidad de vivir sin ti . Te llevó cuestión de momento . Fue al empezar de un día , de no hace muchas horas , cuando en el seno de un paisaje en el cual aún no bajó el sol hiciste que me quedara contigo mientras que , al otro lado del teléfono , una mujer te preguntaba qué hacías solo , allí , en ese paisaje tan perfecto . La mentiste. Y yo tuve que rescatar tus recuerdos del cementerio de tu olvido y obsesionarme con ellos hasta que el zahir me libere .