y , ¿Qué sentido tiene tu vida?

Ya no hay esperanza para tus ojos color ceniza , ya no hay nada que nuble tu ser . Sin embargo tus sentimientos gritan dentro de tí , derramando su hambre de justicia . ¿Por qué el mundo juega así contigo? Lo sabes o crees saberlo. Pero ahora ya es tarde , todo es tarde ya . El veneno de la desesperanza te mata por dentro . Crees tener esperanzas mas yo te diré algo , la esperanza es el peor de los males ...no , lo que se ha apoderado de tí es la desesperanza y tú , ingenua criatura ,crees que aún puedes salvarte de eso. Y cada mañana pasas de la dulzura y la ingenuidad a la mayor de las depresiones .
Hace algún tiempo ya ; meses , años , tal vez miles de años , que el declive llegó a tu vida  , agujereada de sueños , desprovistos de ganas de seguir la corriente que todo el mundo sigue. ¿Por qué habrías de hacerlo?

Suelo verte con mucha frecuencia, bueno , en realidad te veo casi siempre . Y cada vez que te observo me doy cuenta de que paseas tu sempiterna soledad por un asfalto lleno de gente , gente que posiblemente no está tan sola como tú. Pero eso te da igual en ese momento . Siempre imaginas que mientras te pasees por ese asfalto el tiempo se para . Que eres una más entre todas aquellas personas cuyas historias desconoces . Allí estás . De pronto te preguntas: "¿Qué hago?" - refiriendote a tu vida ya sin un sentido para tí. En el fondo no hay nadie que pueda decirte que es lo correcto y que no . En el fondo tú harás lo que mejor te parezca . Como siempre . Como nunca . Llega a ser inteligente el plantearse que sentido tiene tu vida , la vida en general ...Tus ojos de ceniza descansan en el brete de una carestía inagotable . "¿Y ahora qué hago"? - Te repites mientras el silencio de la soledad va apoderandose de tí hasta hacerte morir en la mayor de las esquizofrenias .Ven , sientate , hablémos y yo te diré lo qué puedes hacer , ojos color ceniza . Pero antes dime ; ¿Qué sentido tiene tu vida ya cuando te encuentras tan solo? Bueno , sólo te lo preguntaba porque esta tarde cuando llegaste a tu casa fuiste consciente de que eras invisible para todos ...por eso te lo preguntaba , yo de tí me lo pensaría...ojos color ceniza...

Lunes con olor a perfume .

Solían gustarme aquellos lunes observados modestamente desde el tren al que solía subirme a eso de las siete y cuarto.

La gente que iba llegando olía  a perfume con olor a flores que poco a poco iba impregnando todo aquel vagón. El fin de semana iba quedándose atrás con cada estación que pasábamos hasta que al llegar a la última de ellas se despedía de nosotros , de aquellos viajeros que poco a poco tenían que hacerse a la idea de que hoy era lunes . Pero no un lunes cualquiera , sino :Lunes. Solía observar todo aquello con ganas pero al mismo tiempo con la tristeza que me decía que algo no estaba completo dentro de mi, que me faltaba alguna cosa para ser feliz. Para cuando me mareaba con esos pensamientos optaba por dejar vagar la mente entre cada una de aquellas líneas que me contaban una historia. La historia que se albergaba en un libro que había yo traído a propósito . Pero hoy , lunes , no pasó nada de eso. Ya no había olor a perfume que me hipnotizara  , ya no había persona que llamase mi atención , ni libro que intentara cautivarme con su historia cada vez más irreal. No . Hoy me habías hecho daño tú. Tú que no supiste decirme la verdad que yo ya sospechaba de algún modo ...tú, que no me la dijiste a la cara ...tú que ni tan sólo puedes adivinar que toda la noche fue una vigilia de lloros constantes para mi. Tú  que no sospechaste que al regresar todo el mundo fue testigo de mis lloros en aquel vagón...tú que no entendíste que sólo quería tu amistad porque te veía diferente a los demás . Y, ¡a cuántos les gustaría ser tan diferentes ! Pero tú eso no lo apreciaste .Yo soy como los demás . Y es ahora cuando más necesitaba tu consejo... cuando me dejas sola y pensativa . Otra noche sin poder dormir , el llorar incesante , el ver lo poco que te importé realmente...y por pedirte tu amistad,¡ qué cruel llega a ser el mundo ! Por si te sirve de algo sigo siendo la misma cria solitaria de siempre que se esconde detrás de sus libros y que de tan enamorada que está ya no se interesa por nada y todo le sale mal . Pero en fin ...me preguntaba ¿Cómo habrá sido tu lunes ? Pero no un lunes cualquiera . Sino el Lunes después del domingo en el que te volviste a burlar de mis sentimientos .

De aquel mal ejemplo llamado Miley Cyrus al "Sálvame"

La que en su día fuera el centro de Disney con la archiconocidísima serie: "Hannah Montana", es a día de hoy uno de los personajes más vituperados de lo que prosaicamente se conoce con el nombre del "panorama de las stars". Criticada continuamente por su manera de vestir y por su "poco ejemplar comportamiento" esta  chica se caracteriza por llevar escotes pronunciados ,ropa muy ajustada y poseer un comportamiento de chica rebelde que se burla continuamente de la sociedad y de las normas . En pocas palabras : Da un mal ejemplo a sus seguidores que aún no han alcanzado la mayoría de edad .
Profesores y psicólogos (que yo  creo que no tienen otra cosa mejor que hacer ) la apuntan como un paradigma erróneo a seguir por parte de los más jóvenes . "Personalmente pienso que vestirse de una forma provocativa y sexualizada es totalmente inadecuado" afirma fulanita de tal que es terapeuta  . "Más allá de lo que pienso es potencialmente peligroso , tanto emocional como socialmente" arguye menganito , un prestigioso psicólogo. Lo que más gracia me hace de todo esto es que parece que ninguno se ha percatado de que la chavala en cuestión ya ronda los veinte años y que todo lo que ellos puedan decir no le afecta en lo más mínimo o, ¿es qué alguien lo dudaba ? Es joven , rica , famosa , ¿alguien esperaba un comportamiento distinto? No simpatizo con esta cria de ninguna manera , de hecho podría haber hablado de cualquier otro famoso de los que hoy en día acaparan la fama (acaparar la fama es una cosa , poseer talento es otra y precisamente esta niña ...) pero me hace una especial gracia que se metan con ella cuando hay otros ejemplos peores , y estos sí que deberían analizarse detenida y cuidadosamente . ¿Qué hay de aquellas series para adolescentes como "Física o Química" , "Al salir de clase  "...( y así podría seguir durante horas )? ¿Qué ocurre? No son acaso esas series, aparte de ser una basura , ( qué no se enfade nadie, esta es mi humilde opinión) un mal ejemplo? ¿No poseen  acaso más contenido sexual? y encima te encuentras con chavales que ya pasaron la adolescencia que se hacen pasar por quinceañeros ...por quinceañeros lascivos en todo caso. Y después de todo esto , nos encontramos con el ejemplo patrio del "Sálvame " donde cuatro incultos hablan de cosas sin un sentido aparente y encima se vanaglorian de las estupideces que dicen . Y a la mayoría que lo ven les da un morbo impresionante . Y lo que ahora quisiera decir es que entre aquella mayoría se encuentran algunos niños que se ven obligados a observar semejante circo sólo porque a sus abuelos o padres les gusta . Y todo porque este "digno y probo " progrma se emite en horas infantiles .¿Qué pasa entonces ?¿ Critica alguien todo eso? ¿No es acaso más serio eso? ¿Que dicen los padres entonces? Me gustaría saber si de eso también han hecho un estudio psicológico ... Sea como fuere , en menuda basura se han convertido  los programas de la televisión , por algo la llaman la caja tonta ...

Quisiera.

Quisiera haberte visto hoy; muy de mañana , enterado de todo aquello que quisiera haberte contado , de todo aquello que tú me hubieras podido preguntar.
Me hubiera alegrado el sólo poder ver tu presencia o simplemente el poder hablarte y que me escucharas , sin importar donde estuvieras , pero que sólo me escucharas...
Qusiera haberte visto algún día de estos pasados para poder observar con detenimiento como te burlas de mi y de mi bondadosa inocencia .
Me alegraría  nada más el poder ver tu gesto alegre y los ojos color marrón que todo lo pueden ver de mil colores .
Y aquel olor de violetas , limón y azahar con el cual yo te solía caracterizar.
Y para mi; que todo es tristeza si no te puedo hablar, ver y amar no habría nada mejor que un "quisiera". Un quisiera que enterrase el triste otoño,el  duro invierno  y que diese paso a la ya ansiada primavera. Una primavera  que hiciera brotar la alegría en mí. Aquella pequeña alegría que la tristeza por tu ausencia me causó. Un quisiera un poco estúpido pero a fin de cuentas ; un quisiera.

Filo- sofía.

"La escuela de Atenas "(Rafael Sanzio)

La filosofía, como su mismo nombre indica , es amor a la sabiduría (σοφία).Se trata de la  búsqueda de respuestas que realiza el hombre a sus preguntas más profundas.Es descubrir quiénes somos , por qué estamos aquí , qué es la vida ,  la muerte,  el bien ...y todo ello entre muchas otras cosas . Desde mi punto de vista es de fundamental importancia para encontrarle un sentido a la vida  y poder así vivirla con mayor intensidad y felicidad porque , a la postre , todos deseamos realizar un proyecto de vida cuyo τέλος último sea la felicidad ¿o no?

La sociedad enferma.

El mundo actual ¿bello quizás? yo eso no sé decirlo pero lo que sí sé decir e inclusive afirmar es que el mundo actual está repleto de contrastes . Tenemos , lo que nosotros llamamos ; grandes conquistas sociales , políticas , económicas , tecnológicas , científicas ...o más bien las teníamos . Y ya saben algunos a lo que me refiero. Ahora bien , todo eso se mezcla , se auna ,con los conflictos beligerántes , los desequilibrios sociales , el fanatismo , el desinterés , el nihilísmo ...en suma , nos encontramos ante la deshumanización de las sociedades. ¿Qué nos diría aquel médico de confianza al ver que estamos deprimidos , tristes , nos sentimos solos y displicentes ante la vida ? "Está usted enfermo , deprimido" Ese sería su diagnóstico. No se equivocaría. ¿Qué diría un" médico"  de la sociedad al ver como esta se va degradando cada vez más ? "La sociedad está enferma."Esa sería su aserción. Gran parte de la sociedad está enferma , gran parte de nosotros nos hemos convertido en enfermos y la culpa es sólo nuestra . Nosotros hemos convertido la sociedad en lo que es hoy en día . Nosotros somos sus artífices. ¿Qué es lo peor de todo? Que ni tan sólo nos damos cuenta o ni tan sólo queremos darnosla . No sé si es lo primero o lo segundo . (Aunque me inclino a creer que es lo segundo y quien no este de acuerdo que objete si le place).
¿Y qué harémos para " curarnos" ? Nada o posiblemente nada . Todo aquello que hagamos lo haremos en balde . Siempre habrá una parte de la sociedad que este enferma como siempre habrá alguien que este sano y otro que este enfermo .Es algo que se da dentro de nuestra existencia en este mundo. Pero haríamos bien en reconocer nuestra enfermedad . Haríamos bien en ponernos seríos por una vez e intentar cambiar las cosas al menos para mejor . Pero nada , o de momento nada .
La sociedad está deshumanizada ( y más que nunca). La sociedad enferma . Interesante epígrafe.

Heráclito el oscuro.

Uno más dentro del grupo que bien podríamos denominar como : "los malditos de la historia de la filosofía". Heráclito de Efeso o mejor conocido como Heráclito el oscuro. De este gran personaje apenas nos queda algunos fragmentos , de tipo aforístico,y precisamente estos pocos dan cuenta de que se trata de una especie de cicerone dentro de la historia del pensamiento en Occidente. Personaje curioso donde los haya se dedicó en algún momento de su vida a vituperar las obra de los archiconocidos Homero y Hesíodo pues según él se trataba de dos gerifaltes corruptores de la religión ; en pocas palabra: dos sinvergüenzas.
Su filosofía no dista mucho de la de Parménides , sin embargo, siempre se les ha hecho aparecer como contrapuestos . Una de las razones principales es que mientras para Parménides el ser siempre es ; para Heráclito el ser es y no es . Para él todo fluye , todo cambia; nada permanece. Aquel aforismo que decía básicamente aquello de: "no nos podemos bañar dos veces en el mismo río", quiere decir en realidad según el mismo Heráclito :"En los mismos ríos nos bañamos y no nos bañamos en los mismos ;y parecidamente somos."
Por su parte Aristóteles , en quien se basó toda la ciencia desde la edad Media hasta bien entrado el siglo XVII , decía:"nadie puede creer que una misma cosa es y no es al mismo tiempo". ¿Qué pensaba Aristóteles de Heráclito? Respuesta fácil: Se trataba de un chiflado. Pero hete aquí que con el tiempo acabaron dándole la razón al chiflado . ¿Por qué será?

El misterioso silencio.

Tengo un amigo...o quizás debería decir mejor : tengo un conocido. Sí, eso está mejor . Tengo un conocido al que le atrae el silencio. A ese conocido mio le encantan los mensajes silenciosos , las cartas cuyas hojas no hacen ruido al desplegarse , las frases silenciosas y las palabras que acaban recriminandole su sempiterno silencio . Mi amigo ; la perfecta alegoría del silencio. Por más que lo intente Silencio no contesta a mis suplicas , Silencio ya ni se interesa por lo que me ocurre . Silencio ya se olvidó de mi hace mucho , tal vez meses , días , minutos y segundos . Pero de pronto cesan   mis suplicas y delante de mi espejo digo aquello de : "silencio" Y se hace el silencio. Llega con él la dulce calma que se queda en suspense , mis emociones (estúpidas todas ellas ) siguen ahí, pero sin manifestarse . Intento pensar en todo aquello que me traía hoy delante del espejo para pensar, pero ya no puedo . Se diluyen todos mis pensamientos porque este eterno y repentino silencio no los puede abarcar .Estoy yo, nada más que yo , delante del plateado espejo de la vida .
De pronto comprendo algo que se me escapaba todas aquellas veces que me encontraba rodeada de ruido ;de aquel ruido que realizamos con el único fin de no encontrarnos a solas en algún momento de nuestra existencia pues , desgraciadamente , no sabríamos enfrentarnos a la soledad . El silencio delante de mi espejo implica aquella posibilidad de ver las cosas de manera directa , de ver y comprender de manera impersonal.
¡Bah ! ¿Se habrá dado cuenta de eso Silencio? Posiblemente sí , posiblemente no. Nunca podré averiguar qué es lo que pasa por su cabeza ni por su pensar pero , posiblemente , su silencio diga mucho . En el fondo no podemos sustituir el silencio por nada . Sólo por silencio , incongruentes líneas que expresan ,más incongruentes aun si caben;emociones , sentimientos , palabras , ideas , proposiciones , frases , líneas , comas , puntos ...y fin. Fin y Silencio no se pronuncia . Fin y tal vez se ria . Fin y tal vez ni lo lea . Proposicines sin un sentido , palabras que se quedan en nada . Silencio rie , si es que rie ¿ Cómo se sentirá ? ¿Es posible que exista alguien así ,cuyo comportar es más digno de una pesadilla que de otra cosa ? Silencio no siente o yo no sabría decir lo que siente pero , sin embargo , sí podría decir cómo me siento yo . A Silencio qué más le da.

Veo en el silencio aquella extraña puerta que se abre siempre que uno lo necesita pero que de alguna manera ya hemos olvidado todos . Veo el poder expresarme libremente pero el nunca obtener una respuesta . Endiabladamente divertido todo esto . Y Silencio se rie , piensa que perdí la cordura . Me rio yo más aún , al ver lo extraña que es la vida , lo teatral y llena de maldad e indiferencia que está . Pensé que Tú eras diferente . ¿Y yo? Se hizo añicos el espejo . Ya vendré otro día a contestarte . Bueno , no lo esperes . No habrá otro silencio igual.

El sincericidio que acabo por no serlo, Don Manuel .

¿Hata dónde debemos ser sinceros?

Don Manuel Gómez Montalvo , profesor de Historia del Arte  de la universidad Complutense de Madrid , (y por  desgracia uno de mis amigos ) me hablaba uno de estos días pasados, mientras estabamos visitando una de las catedrales de Valencia , de sus historias , que el hombre tiene muchas . Don Manuel es el típico catedrático que acumula un montón de saber pero que no se jacta por ello . Nuestra conversación en aquel instante versaba sobre la historia del arte , y más concretamente aún , sobre el genio Miguel Ángel y sus ingentes obras. Reconozco que me perdí entre tantas fechas , anécdotas , obras y demás , no obstante  hacía todo lo que me permitía mi paciencia por escucharlo y por no salir disparada de aquel lugar porque , a la postre , se supone que yo siempre había mostrado mi simpatía sobre la Historia del Arte ( o al menos eso solía yo demostrar en clase). Me disponía a escuchar su sempiterno discurso sobre "La Pietat " cuando aquel buen señor cansado ya de tanto caminar por las calles ,de edificio en edificio , me propuso que paráramos en alguna cafetería. Ya esperando a que algún holgzán camarero nos sirviera , Don Manuel me preguntó dónde se encuentra el límite de la verdad dicha . Lo primero que pensé fue que ese hombre se habiá vuelto loco. Nunca había visto que se interesase por algo que parecía más filosofía que otra cosa. Lo primero que hice antes de contestar fue mirarle incrédula , asustada y después con la hilaridad asomando a través de mis ojos . Se había vuelto loco.
Contesté que no entendía su pregunta ( quedó muy teatral) y me dispuse a evitar a mi querido profesor con la mirada . El señor que es un obcecado donde los haya siguió en la suya y comenzó a hablarme del sincericidio ; o mejor dicho aquellas verdades que acaban por "matar " a uno de lo crueles que llegan a ser . Preguntome si alguna vez me había acaecido el decirle a alguien una verdad que aquel en concreto no se esperaba . Mi respuesta más inmediata fue que no. Luego, y tas meditar largo y tendido, llegué a la conclusión de que sí me ocurrió en alguna ocasión. Más bien en una . Una ocasión en que perdí totalmente mis papeles y mi cordura ( si es que al vez la tuve ) y acabé diciendo tantas estupideces y todas producto del amor que sentía por aquel . Lo extraño es que me lo guardé durante un año entero y para cuando el individuo en cuestión me preguntó , fuí mintiendo , descaradamente , supongo que ese siempre lo supo . " ¿Y qué ocurrió?"- me preguntó Don Manuel. Le conteste a mi genuíno profesor que conté la verdad y que el remedio acabo siendo peor que la enfermedad ." Y,¿ cómo se siente usted ahora , jovencita?" - siguióme interpelando el profesor . "Oh, mejor que nunca . Me rio mucho , también me averguenzo mucho. Me siento como aquel animal que acaba de salir de su madriguera tras un largo invierno; mientras mi ego no sea el que vaya dirigido por delante de mi consideración..." Contestación absurda la mía. Don Manuel tomó  un sorbo de su café. Yo miré un instante el edificio que teníamos delante . " Pero , Don Manuel" - dije al cabo de un rato . " A ese individuo le puse yo el pseudónimo de Manuel también... lo que me parece que no hice fue decirle jamás la verdad . ¿ Se considera un sincericidio contar locuras ,y entre ellas sentimientos, por escrito ?" Lo que está es usted loca , joven " - Dijo al cabo de un rato .
Tras aquella extraña charla proseguímos con la sempiterna explicación de arte : yo , Don Manuel , el fantasma de la la mentira ambulante y la verdad dicha a aquel amigo del que yo le hablé a Don Manuel , que resulto enfadarse muchísimo ; y por una verdad.

No me cuentes mentiras elegantes .

                      No me cuentes mentiras elegantes,
                      tiernas palabras y bonitos recuerdos ,
                      No me digas palabras encantadas,
                      que de eso se encargan los grandes cantores  ,
                      dime verdades delirantes, sinceras y escalofriantes.
                     

                      Mi ser se duerme , marchitanse mis intenciones ,
                      en cuna de oro  y plata se duermen , perecen y ya no aparecen.
                      Sin ellas gano aquel fin que me merezco ,
                       sin mi ser gano aquel fin  causante del miedo que tanto padezco.

                   
                      No me cuentes mentiras elegantes , cuéntame palabras reales ,
                       certezas directas  , verdades tronantes de voz imperiosa y angustiosa .
                       No me cuentes  mentiras disfrazadas con sonrisas esbozadas .
                       Cuéntame verdades ; delirantes y  elegantes .
                       

                         Aquí bajo estas mantas me cobijo de injusticias y realidades
                         del sueño de los vivos y de las pesadillas de los muertos
                         Pero;¿ Cómo cobijarme de aquellas mentiras tan elegantes y de aquellas
                          intenciones tan delirantes ?

                        



                    


                     
                      

Sólo era teatro.

Recuerdo que entonces , hace mucho , iba fijándome en todo . Absolutamente todo aquello que acaecía en derredor mio. Ahora no ha cabiado nada . Más bien diría que sigo en el mismo camino . Analizandolo todo con ojo crítico. Solía por entonces pasar inadvertida por las calles observando a cada uno de aquellos transeuntes ; todos ellos con una historia (tal vez única ) detrás. Iba analizando aquellas escenas teatrales,  tan extrañas a veces , que se iban representando día tras día y que formaban parte de una obra realmente desconocida , realmente extraña , que llevaba por nombre : vida. Solía caminar de tal manera que no resultra un incordio para los demás debido a mi tendencia a la torpeza e inclusive aquellas veces que alguien reparba en mi presencia y me interpelaba,solía yo asustarme tal como lo hago hoy en día . No parece que haya cambiado mucho en ese aspecto. Desde aquella extraña realidad creada a mi manera iba observando a todas aquellas figuras que se iban sucediendo enfrente de mí . Figuras solitarias , alegres , tristes , desmotivadas , olvidadizas , sabias , desconocidas y algunas pocas conocidas. Desde mi extraña realidad solía adoptar la postura de aquella persona que va analizandolo todo desde el exterior y que nunca critica sino que más bien se asusta con lo que llega a ver . Extrañas costumbres , gente deshumanizada , crueldad , silencios inexplicables , desigualdades y una serie de argumentos verdaderamente inauditos . Desde aquella extraña realidad , mezcla de displicencia y soledad iba observando con aquella mezcla de asombro interior . En aquel teatro los actores eran muchos y varidos  tal y como lo son hoy en día .

Y hace algunos  días ocurrió. Dedicandome a contemplar algunos rostros desde lo alto del árbol al que andaba yo subida observé un rostro diferente. Aquel señor era un ser extraño de aspecto bohemio . Pequeñas gafas redondas , barba blanca y aquella sonrisa burlona que hacía pensar que sabía más que el resto . La inteligencia asomaba en sus ojos . Se dedicaba a mirar  de una manera rara a todo aquel que se cruzaba en su camino . Observaba desde el exterior cual figura solitaria en un mundo que de alguna manera era demasiado para él . Me resulto sumamente familiar . Algún rato después de ver como se alejaba , me dispuse a marcharme de allí. Después de caminar algunos pasos en la misma dirección por la que había desaparecido aquel señor paré asustada . ¿Era posible que aquel hombre se hubiera dado cuenta del extraño teatro que se representaba a nuestro alrededor ? y si es así ; ¿Cómo hacía para no acabar como todos aquellos actores tan hipócritas ? De pronto todo terminó , alguien me pegó  un emujón , tropecé , caí y  volví a caer en aquella cruel realidad que tantas veces evité haciendo teatro ; mi propio teatro.

El mito de Anastasia .

Corría el año 1918 , concretamente la noche del 16 al 17 de julio, cuando  la más aciaga de las desgracias cayó sobre la familia del zar Nicolás II . Aquella infausta noche el zar Nicolas , su esposa Alexandra y sus cuatro hijos :  las duquesas Olga , Tatiana , Anastasia y el zarevich Alexei , fueron fusilados sin clemencia alguna.

Un año antes  tiene lugar el triunfo de la Revolución Rusa y con ello se produce  la culminación  del reinado del último de los zares de la dinastía de los Romanov. Al poco de abdicar el zar Nicolás , se crea un gobierno provisional a manos del lider revolucionario Kerensky siendo  poco después derrotado por las fuerzas bolcheviques  al mando de Lenin. Si en un  primer momento la familia imperial ya había sido trasladada a tierras siberianas , tras la victoria del ejército rojo se opta por trasladarlos a un lugar más seguro : Ekaterinburgo . Aun así , temiendo que con el avance de la legión checoslovaca fueran liberados se opta por poner fin a sus vidas . La noche del 16 de julio fueron llevados al sótano de la casa que habitaban con la excusa de realizarles una fotografía .Al poco todos caen fusilados por soldados bolcheviques al mando del general Yurovksy .Y allí podría haber acabado todo.
La leyenda comienza con la aparición en escena de la joven Anna Anderson que dice ser la gran duquesa Anastasia , la más joven de las hijas del zar. Allí comienza el gran mito de Anastasia . ¿Se trataba de Anastasia Romanov o era tan sólo una impostora? Susodicha joven fue encontrada en la ciudad de Berlín cuando estaba a punto de arrojarse desde un puente en un acto suicida.  Alguien lo impidio y al poco fue trasladada a un sanatorio. En un primer momento se negaba a revelar su identidad pero al ver una de las instantáneas de la familia real , afirmó ser la hija del difunto zar Nicolás que había logrado sobrevivir de milagro y que ,según ella , fue rescatada de entre los cuerpos sin vida por un soldado del ejército ruso.
Pronto su historia comienza a dispararse como la polvora y empiezan  a verse parecidos más que razonables entre Anna y la gran duquesa . Ambas tenían la misma edad y amabas poseían un gran parecido físico. Anna lucha por ser reconocida  como lo que ella afirma ser , la gran duquesa Anastasia Romanov . Y no le faltarían apoyos pues numerosos miembros de la familia Romanov tienen motivos para pensar que se trata de ella pues algunos recuerdos que la joven describe concuerdan . La propia madre del zar antes de su óbito defiende la identidad de la que ella cree su nieta. ¿Pero era ella realmente Anastasia ? Pronto comienza el juicio más largo de la historia de Alemania(1938-1970) en la que aquella mujer intenta hasta su fallecimiento(1984) , a los 83 años de edad , demostrar que ella es un miembro de la realeza . Desgraciadamente , nunca pudo aportar las pruebas suficientes. El año 1991 se descubren las tumbas de los zares y de sus tres hijas mayores y aún sigue vigente el mito . Pero poco después son descubiertas las tumba del zarevich Alexei y  la de su hermana , Anastasia . Fueron realizada pruebas de ADN con los restos encontrados y con una de las muestras de sangre de Anna . Allí terminó el mito .Anna Anderson fue una impostora . Se trataba en realidad de una obrera  de origen polaco, Franziska Schanzkowska ,  que sufrió de amnesia y que tomando como base los recuerdos de su esposo , que sí presenció el fusilamiento , hizo de aquella historia la suya .
  Muchas veces la Historia está llena de mentiras y errores porque nosotros la escribimos . Suelo pensar que siempre se encargan de escribirla los vencedores . Nunca será algo objetivo y siempre habrá algo de mentira pero también algo de belleza. De algún modo creo que Anna fue Anastasia pues hasta el último de sus días vivió aquella identidad y dejó una impronta en la historia . Al fin y al cabo eso es lo que verdaderamente cuenta . El deseo de ser , de pertenecer , de soñar ...de trascender el mito a la propia historia y al propio hombre . Supongamos que Anna lo sabía.

Tan sólo unos medios .

En primer lugar nos negamos a creerlo . ¿Cómo hacerlo? Seguramente había otra explicación y posiblemente más congruente que aquella que pudiéramos imaginarnos. Nos negamos a creerlo , pero para ellos sólo fuimos meros objetos . Nada más , nada menos. ¡ Y cuántos años de engaños ! Nos sentimos amados , respetados y por qué no , inclusive admirados . Pero que duchos fueron en hacernoslo creer .

Falsas sonrisas , adulaciones y detalles que adelantan nuestros deseos. Se mostraron simpáticos con todas aquellas pequeñas concesiones que de alguna manera hacía que nuestra alegría proliferara día tras día.
No había nadie tan deferente como ellos ni tan empáticos . Seductores y serviciales , siempre listos para echarnos una mano . No hacía falta llamarles , ellos acudían a nosotros sin tan siquiera apercibirnos de ello . Aparecían ante nosotros , como guardianes eternos , como sombras cada vez más nítidas . Poco  a poco. Hasta que llegó el momento en el que ya ni tan sólo se separaron de nosotros . Eran ellos y eramos nosotros . Parecíamos uno sólo , pero , ¡qué solos e ignorantes  estabamos ! Poco después comenzaron las advertencias por parte de aquellos  que no se vieron afectados por aquel embrujo.
No les hicímos caso . ¿A qué venía todo aquello? ¿Era envidia ? Posiblemente . A saber. Mientras, nuestros eternos guardianes nos sonreían pero al mismo tiempo no se perdían detalle alguno de dónde se encontraban , quiénes sabían que ellos eran unos impostores y quiénes no se daban cuenta aún. Se pasaban el día evaluando nuestros afectos y nuestras posesiones . Ellos , hacían lo que les venía en gana . Nosotros nos convencíamos , cada vez menos , de que era por nuestro bien . Hasta que llegó aquel día .
Aquel jueves tan extraño que se asomaba tímidamente con su nuevo amanecer . Tan triste y a la vez tan inusitado . Había una ligera sospecha pero nos negabamos a llevarla al plano de una posible realidad argumentando que , tal vez , era mejor que siguiera en el plano de nuestra desbordante e inofensiva imaginación . Entonces sucedió.
Tan silenciosamente como habían llegado a nuestras vidas nuestros guardianes , aquellos que tanto se encargaron de hacernos partícipes y protagonistas de sus farsas , se marcharon . Se fueron sin más . Entonces reaccionamos y para nuestra sorpresa nos vimos como sus objetos . Se habían divertido ,y mucho . Se molestaron en convertirse en nuestro sempiterno todo con un claro propósito . Convertirnos en sus medios . Entonces, ahora que ya no teníamos nada , sólo nos quedaba preguntarnos :¿qué hicimos mal?