sábado, 28 de abril de 2012

Vosotros , los recuerdos.

Vosotros sois el siempre. Aquello que nunca acaba por irse . Aquello que siempre permanece. No importa que alguien os intente esconder en el más recóndito de los lugares . Aparecéis de súbito , o tal vez nunca os acabasteis de marchar del todo. Si vosotros estáis no hay olvido. El olvido nunca existe , sólo es un invento para no caer otra vez en vuestras garras . Sois alegría y tristeza. Sois una ilusoria aurora . Un libro en el que se entrelazan las frases. Sois ilusiones , esperanzas , sois mucho. Sois nada .
Fue un sólo día pero parecieron miles . Un sólo día , que fue dividiendose en miles y miles de días. Y fueron acumulandose recuerdos. Recuerdos que fueron . Recuerdos que son aunque pretenda yo que ya no sean. ¿Era tal vez un sueño ? ¿Dónde queda ahora aquel gran imperio?, ¿dónde los siglos de los que tanto escuché hablar ? No será tal vez todo ello un mero sueño? , ¿No seréis vosotros , en tal caso, una deleznable y grotesca pesadilla?¿Qué es la vida sino un puñado de arena que se escurre entre las rendijas del tiempo?
El hoy es tan sólo un instante que pronto pasará al ayer , más vosotros os encargaréis de recordármelo . El ayer a su vez se perderá en las líneas del tiempo y ahí quedará todo. Pero vosotros me lo recordaréis.Y aquel hombre saldrá un día cualquiera de su casa , deprimido y preguntándose cuál es el sentido de su existencia . Tan sólo un día , que parecerán mil. Un día y una serie de acontecimientos insignificantes , como su propia existencia. Mas , puede que al final se pregunte ;¿Qué es la vida sino un sueño? Entonces , me pregunto quién le recordará a él.

jueves, 12 de abril de 2012

A Don Vicente Aleixandre y Merlo.

Mi querido amigo,
lloras en el silencio.
Mi querido amigo,
vives en la oscuridad.

Buscas en el silencio de la noche,
palabras a las que puedas abrazar.
Frases a las que puedas amar.
Fantasmas a los que puedas hablar.

¿Con quién sueñas?
¿Con quién hablas?
¿Cuándo lloran tus ojos?
¿Cuándo rie tu alma?

Te imagino sonriente,
entre fantasmas dibujados.
Te imagino alegre,
entre ilusiones ya pasadas.

Te imagino creando mi figuras.
¡Mil figuras literarias!
Mil frases de esperanza.
Mil amaneceres nuevos.

Mi querido amigo,
lleno de secretos.
Te imagino con la luna entre tus manos.
Con la esperanza pintada de verde .
Con el optimismo del inocente.

Querido don Vicente,
mi eterno poeta de los secretos ,
ya perdido...
¿Con quién habla usted ahora?
¿Con quién sueña usted ahora?

Mi querido poeta , el de la luna color plata en sus manos
el de la sombra en el Paraíso,
¿Qué fue de usted?
¿Qué fue del tiempo ya pasado?
¿Qué fue de la arena ya escurrida entre sus dedos?

martes, 10 de abril de 2012

A don Antonio Machado.

En un solitario jardín de esmeraldas y zafiros,
lloran los tristes sauces ríos de sales,
pierden las rosas su belleza eterna ,
lloran las golondrinas su triste partida.

¡ Triste poeta! ¡Triste amigo!
¿Aún va soñando tu solitario corazón caminos,
y tierras tristes a las que cantar?
Mi triste amigo, lloran las amapolas tu aciago destino.

Llora un poeta decepcionado,
un alma en pena,
un soñador de caminos,
un amigo del tiempo y la muerte.

Machado, amigo, mientras haya vida,
la rueda del tiempo gira.
Y corren tus esperanzas hacia las horas ya muertas.
Y lloran los ríos tu suerte.

Soñador de caminos,
alma en pena ,
hombre bueno y gentil.

Pronto se llevó la muerte a la niña de tus ojos,
pronto jugo el destino sus cartas.

Mas, don Antonio, amigo ya ausente, escucheme.
Pronto resurgirá el canto de la esperanza de entre las cenizas,
pronto volverán a sonreir las rosas
y a cantar las golondrinas.

y todas ellas juntas susurraran el hermoso nombre de tu dulce niña ,
entonces tú, usted , tendrá suerte y yo seguiré llorando mil lágrimas.
Entonces usted escuchará:" Leonor" y yo al eterno silencio.
Hasta aquí nos vemos , querido amigo.
Hasta aquí, querido maestro de mi infancia.

domingo, 8 de abril de 2012

Querida Melancolía, querida locura.

Yo, que he pensado mucho si la locura era un camino fácil o difícil he llegado a la conclusión de que se trata de un camino llano que va incrementando su pendiente a medida que avanzas por él, de forma apenas perceptible , hasta acabar en vertical. Es el camino fácil más difícil. Eso me parece , eso es lo que pienso. Naturalmente , tratandose de mí,nada es congruente . Todo lo que yo pueda escribir desemboca en el mayor de los absurdos. En la mayor de las locuras.
Locura. Parece dulce su nombre. Dulce su pronunciación. Algo así como la melancolía.Melancolía con mayúsculas. Fruto de mi locura.O locura fruto de mi melancolía.Como sea.

Yo ,que un día me propongo escribir sólo para mí un tratado melancólico sobre la locura, no creo que esta sea estrictamente una enfermedad. Tampoco mi melancolía. Aunque a veces se apodera de mí de tal manera que rompo a llorar en cualquier lugar, perdiendo la noción de todo. Del tiempo. Del sentido de la vida.

Yo, que creo que la melancolía arrasa el alma y desgarra el corazón hasta destruirlo,también creo que las alas de la locura quieren sobrevolarla tanto a ella como a sus infaustos resultados.

Melancolía, poesía real.Realidad vista en toda su belleza.Muerte de un alma que nunca termina por perecer eternamente. Melancolía, locura a fin de cuentas, incurable como toda.

Yo, que conozco de cerca la locura , hubiera preferido no escribir nada de esto. E intentar vencer la locura de hacerlo.Pero, claro, la malancolía se apoderó de mí, y aquí quedaba la última de las opciones.

Melancolía , tú me has enseñado que la mayor de las tragedias es vivir sin tragedia .Eso de la Felicidad es odiar la vida en todas sus posibilidades . Melancolía, dulce tristeza. Alegría mortal. Como desearía que te alejaras de una vez por todas de mi vida. Mas , no lo hagas pues sin tí, ¿qué sentido tendría todo? Melancolía. Siempre Melancolía. Tú que enseñas a recordar. Tú que enseñas a morir un poquito cada día. Tú eres vida y eres muerte.Eres todo.Tú eres , como dijo Calvino, aquella tristeza que ha adquirido luminosidad .

sábado, 7 de abril de 2012

El poema de la Des-Esperanza.

Rostro de luna color violeta,
naturaleza violenta destrozando todo tu ser,
sangre color ámbar pintando los muros de la desesperación.
Mirada altiva de un héroe que nunca acaba de serlo.

Descomunal pasión que corre por los verdes prados.
Frases suicidas de puntos finales.
Esperanza que termina por convertirse en desesperanza.
Corazón al que el tiempo  ha hecho caer en el olvido.

Manos inquietas que arrancaís de vuestro rostro la máscara de la tragedia.
Existencias que acaban por no existir.
Crepitar de hojas en la eterna lluvia.
Vidas arrastradas por el viento.


Rumor de un río que cuenta mentiras.
Nínfas danzando en un baile eterno.
Mirad, allí está Caronte , que siempre llega sin avisar.
Allí está el barquero de las almas en pena.

Dafne y Apolo en una noche de nunca acabar .
Almas en pena, dejalas amar.
Palabras y cuerpos que ahora se muestran desnudos.
Cantos de cisne en una noche eterna.

Dama de negro, traidora y altiva.
Muerte que siempre llega sin avisar.
Viejo escultor , ¡Despierta ya!
Viejo amigo, ¡ya llegó tu hora!

Ella con su largo manto ,
dolor , llanto y placer ,
se entremezclan en todo tu ser .
Despierta ya , viejo amigo.

Bernini , querido, ya llegó la Muerte y con ella tu desesperanza.
Bernini, querido, ya llegó la Hora y con ella el faltar de todas las demás.

miércoles, 4 de abril de 2012

Meditaciones para Fernando.

Enmudece la noche mientras el silencio da sus últimas campanadas antes de dormir a la luna.Es curiosa la sensación disparatada que te produce estar flotando sin nada más que el infinito que crece infinitamente.Acunas pensamientos , los muerdes , los golpeas hasta exprimir toda aquella esencia que en ellos se esconden. De pronto comienzas a sobrevolar aquella ciudad . La ciudad de las luces . La ciudad de no sé cuantas cosas más. Te conviertes en un niño. Un eterno niño...
Amanece . Amanece sobre sus tejados . Los pájaros comienzan a cruzar el cielo.Cae el tibio rocío.Núbes de algodón.Hierro fundido. Posas tu mirada sobre las cristalinas aguas del Sena. Posa ella la suya. Te vi reflejado sobre aquellas aguas . Muchos más años son los que llevabas encima. Muchas ilusiones que te dejaste por el camino. Te comence a soñar allá. Tú ya lo sabes , que siempre te lo decía yo, Fernando, querido, en aquella biblioteca , ah, sí, ya caigo . La Biblioteca Nacional. Que si fácil es de recordar en la realidad, querido, poco se acuerda una en un sueño y más aún si adquierte un aspécto tan fantástico.Pero allí estabas tú; rodeado de tu afasia personal. Tú y no se cuántos años más encima . Tú y la tristeza por la pérdida de la juventud . Tú, que ya no eras ese tú de hace veinte años.Pero bueno, hijo mio, que han pasado muchas cosas desde entonces . Veinte años dan para mucho, que ya me lo decía a mí la señora Luísa , y eso que la doña Luísa no mentía nunca .Pero a tí que te olvidé un poco, dejé de soñarte y comencé a soñar a esa señora , aquella de la eterna sonrisa melancólica . Ah, sí, ya recuerdo, "La Mona Lisa", que dí todo lo que tu quieras , Fernando, pero si esa mujer no es realmente enigmática ,no sé hijo lo que será...que a fin de cuentas me tendrás que perdonar , que no es una muy ducha en el arte, querido, que las cosas nos han ido como nos han ido y a la escuela poco que iba yo, así que cómo hacer para aprender todo eso...Y Fernando, querido, la cúpula dorada de los inválidos. Y por último, una gárgola de Notre Dame me capturó en sus brazos y me murmuró no sé que cosa , hijo mio, que pensaba una dentro del sueño que era la cosa más rara. Díjome muchas cosas, entre ellas que París era la ...no sé , hijo, que lo tiene una muy confundido todo. Que tú qué te crees , Fernando; no puede una acordarse de todas las cosas que sueña...Pues sí, hijo, que vi el boulevard de Saint-Germain-des -Prés en aquel otoño parisino. Las cosas que una sueña , Fernando. Veinte años después . Veinte años después de no haber ido a ningún sitio. ¡cómo cambian las cosas!