Los días, a Alfonsina Storni.

¡Mi triste amigo ! guardián de sueños inexistentes . Llevaba razón desde el principio No vivimos la vida , ella nos vive a nosotros .Nacemos , crecemos , enfermamos , reimos , disfrutamos y morimos . Y nosotros nunca hemos sido nuestros amos . Nunca . Somos una sombra y un vacío , nada más que eso. Nuestra existencia es triste y frágil , igual que las hojas caídas de un árbol. ¡Ay , señor mio! Las cosas una vez se mueren no vuelven  jamás .Muertas se quedan y la esperanza se aligera .
Si se rompen los cristales de una ventana , nunca más volverán a ser lo que han sido pues se quedarán ahí , muertos e inertes en el suelo. La cosas una vez desaparecidas en la Noche oscura no vuelven jamás. Las frutos que caen de los árboles no volverán a nacer una vez más pues caidos por el azar o empujados por el impío viento morirán igual que lo hace cada atardecer.
¡Ay , los días! Ni uno sólo es idéntico al anterior. Los días fueron , son y serán más ninguno de ellos volverán.  Si se fija usted en eso , los segundos , minutos y   horas son tristes y con la tristeza muchas veces llega la desgraciada soledad a modo de cobijo. ¿Y la maldad ? Triste toda ella , y nosotros , sus grandes artífices . Pero , ¿Eso importa ya ?Los días fueron , son , pero pronto ya no serán.

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