De los susodichos y las susodichas .

Nadie sabe conmemorar la idiotez del primer amor con más romanticismo y surrealismo como estos peculiares seres. Pasado un mes les ves llorando su suerte porque se equivocaron al decirle cierta tonteria a X persona y ahora se arrepienten porque saben , de muy buen grado, que ni ellos querían decir semajante tontería pues  lo único que querían, a fin de cuentas, era quedar de vez en cuando a tomar un cafe por la mañana con el señor/a X para hablar . Hablar , que no tienen con quién hacerlo los muy pobrecitos. . Fue una simple alteración de las hormonas.  Y mientras el resto de la humanidad deja caer  en el cajón del olvido  la tontería que se desencadenó a raíz de ello , él/la susodicho/a  sigue allí en un rincón de su peculiar mundo ( mezcla de locura , nostalgia y color de rosa chicle) arrepintiendose y escribiendo patrañas como estas, o lo que es peor aún, encadenando palabra tras palabra hasta convertirlas en frases que pueden llenar  hojas enteras habalndo del concepto "amor "," amistad", "existencia", "no-existencia" ,"tristeza", "deseo", "contemptus mundi" y vaya usted a saber qué más porque si por algo se caracterizan es por vivir en el pasado. Pero de todos modos , al tener tanto tiempo libre para divagar en lo más hondo de la tontería, acaban llenando cuadernos de sonetos (que intentan parecerse a los de Quevedo) que acaban por dedicar a todos y a nadie o más bien sólo ellos saben a quién . Estos personajes tan esperpénticos y tan extraños están acostumbrados a la vida y a la muerte pero no al mañana ni al presente . Eso les desconcierta más bien.  Se solazan molestando a los amigos con largas epístolas satíricas e irónicas sobre la tontería humana donde , quiera usted que no, acaban llamando incultos a sus amigos y al final él/la amigo/a  termina  por ignorarlos por completo. Así que solitarios es otro adjetivo que les va como anillo al dedo. El susodicho/a se dedica a la tontería con delicadeza lúdica sin importarle un cuerno que al final el que ha resultado perjudicado se canse de semejante individuo. Son seres de lo más extraños . Pronuncian la palabra" futuro" y nada más hacerlo se dan cuenta de que al haber sido pronunciada ya forma de algún modo parte del pasado. Aun cuando pronunciasen tan sólo la primera sílaba, dejando las otras en espera , ésta ya forma parte del pasado (esto siempre habra quien no lo vea). Aman el silencio pero cuando pronuncian la palabra "silencio" se dan cuenta de que lo han roto. Hablan de la" nada" y es en ese preciso y precioso momento cuando acaban de crear "algo", una definición o lo que se quiera ; que para nada  cabe en la no-existencia pues sólo lo haría si no la hubieran intentado definir . Así son ellos , no encuentran su lugar en el mundo y no piensan mucho en el futuro. Más bien en el presente que siempre acaba por ser un pasado inmediato , inspirador de líneas absurdas para cuando , en vez de eso, deberían hacer algo más provechoso. Pero no pueden , son presas de la tristeza . No ser feliz es estar triste . Ellos están así. Son introvertidos en exceso, payasos delante del resto e indiferentes al resto de la sociedad. Soñadores en exceso también , tanto, que no creen en lo imposible ni en la maldad de las personas , pero, desafortunadamente , el mundo de ellos no es el mundo del resto. Están más acostumbrados a vivir en sus madrigueras . Por último , son un grato ejemplo de deferencia. Excepto en aquellas ocasiones en las que hacen tonterias , como las que yo escribo ahora. Imaginense ustedes ahora a mi amiga Eva . Eva es uno de estos extraños seres  que no se gustan y no logran superar la maldad de las personas . Imaginense ustedes a Eva llegando a su casa después de un  largo día y de pronto al mirar delante se olvida de toda la amabilidad que habita en ella, y lo único que puede hacer es permanecer con los ojos clavados en la botella de agua del señor que está a su lado y, que  se dispone a cruzar la calle con ella. ¿y por qué? Lo gracioso del asunto es que la muy imbécil (adjetivo calificativo) acaba de entrar en estado de shock al ver enfrente al señor X . Al no saber cómo diantres va a reaccionar el susodicho(éste es de otra especie), y ,porque ella es una estúpida niña que en ese momento es capaz de seguir con sus niñerías , pasa como muda por su lado sin antes engancharse las llaves en el pelo mirando en dirección contraria a la que pasan los coches . Más tontita , imposible .Más fashion , tampoco.
 Eva es una de esas susodichas . De esos personajes que me sirven a mí para reflexionar sobre todas las niñerías que ella hace . Pero al mismo tiempo veo que asoma cierta madurez bajo su escuálida figurita al arrastrarse tanto sólo para pedirle perdón a una persona a la que ella le importa tres cuartos . Eva sólo hace comedia  para soportar el teatro del mundo. Eva no comprende el porqué de tantas tonterías , ni las suyas propias . Eva sigue creyendo en las personas que la ignoran. La susodicha es única. Como todos los de su especie .  Eva no tiene límites a la hora de escribir . Escribir es una manera alternativa de vivir en el desencanto de la tristeza y eso , supongo, que la muy idiota lo sabe.

Hablar de tí es...

Sonrisa del viento,
llanto de la lluvia,
aroma de las nubes,
palabra de los huracanes.


Tu cuerpo es el rocío,
de las bellas flores,
tu rostro es pétalo de distintos colores.

Hablar de belleza , es hablar de tí,
hablar de belleza es hablar del mar,
de todo tu ser ,
que se pierde en el profundo amanecer.

Hablar de tí es perderse en un sueño profundo,
hablar de tí es observar tu belleza de otro mundo.


Tú eres noble ventura,
mezcla de felicidad y locura.


Tú eres el más grande de los placeres,
que me acompaña en todos y cada uno de mis amaneceres.

A un amigo .

La noche está por irse,
la madrugada por comenzar ,
pero tú estás presente aquí, en cada una de estas líneas , en cada uno de estos versos.
Tu presencia es como la flor de azahar.


Te doy las gracias por todo tu malvado encanto ,
que hace todo mi mundo más hermoso, más excitante .
Gracias por tu bello canto.
y por esa indiferencia maravillosa.


Estás aquí , pero no estás.
sólo al ligero viento
siento pasar.
Mas sé que eres tú, tu presencia , tu ausencia.


Esa presencia que he de observar
y a la que un abarazo he de dar .
Gracias por evitarme día a día.
Gracias mil, amigo mio.

La embajadora más joven de UNICEF.

Selena Marie Hayden Gomez, este es el nombre de la joven que desde el año 2009 es considerada como la embajadora más joven de la historia de  UNICEF. Esta joven de tan sólo 19 años de edad fue elegída en su momento con el fin de :"poner su voz , reconocimiento y compromiso con los niños con menos recursos así como para recaudar fondos y medios de educación en nombre de la organización ". El presidente y director ejecutivo del Fondo de EEUU para UNICEF , declaró en su día: " Estamos muy contentos de que Marie se una a la familia de UNICEF ya que nos ayudará a captar la atención de millones de jóvenes para ayudar a mejorar la salud , la educación, la igualdad y la protección de todos los niños ". La joven ya viajó en su momento a Ghana en su primera misión como embajadora más joven de UNICEF. En su día fue testigo de primera mano de las duras condiciones en las que viven los niños de este país y de las carencias tan vitales como el agua . "Cada día 25. 000 niños mueren por causas evitables coincido con UNICEF en que ese número puede ser cambiado a cero".
Naturalmente esta joven tiene un punto muy importante jugando a su favor . Marie Hayden Gomez , o más conocida como Selena Gomez ,es  una de aquellas jóvenes estrellas que comenzaron de la mano de la factoría Disney su carrera artística y con ello ya lo decimos todo.
Aun así no todas estas celebridades son conscientes de la importancia que tiene el interesarse por temas tan candentes como son la pobreza en el mundo. No hubo egoismo en sus actos a la hora de formar parte del proyecto ya que muy pocas han sido las veces que ha comentado su pertenencia a susodicha organización.  Así pues , me quedo con Selena como persona y no como una celebridad . Es bueno que hoy en día los jóvenes se interesen por un tema tan preocupante como es el caso de la pobreza en el Tercer Mundo. Ya sé que siempre estará aquel que me objete: "Sí, muy bonito lo que hace esta niña , pero para poder ayudar e ir de país en país hay que tener dinero". De acuerdo , yo no seré aquella que cometa la imprudencia de negarlo pero también es cierto que hay mil maneras de ayudar . Lo que faltan son las ganas. Hay miles y miles de formas. Presionar a los gobiernos , recoger firmas , unirse a alguna organización , interesarse por todos estos temas , conscienciar al resto de la sociedad ...son pequeños actos que dicen mucho de nosotros . Ahora bien, ¿Quién se siente realmente dispuesto a hacerlo? ¿Sois realmente conscientes de todo esto? ¿A quién le suena , por ejemplo, los ocho objetivos del milenio( por no decir que realmente son más? ¿No sería hora de preguntar que podemos hacer nosotros por un mundo que nos ha dado tanto y al que nosotros le quitamos tanto?¿
¡ Piensatelo! Toda ayuda se agradecerá y será un paso más para que en el futuro se consiga acabar con todas estas desigualdades tan absurdas.

El miedo.

Subí  aquellos pocos peldaños acompañada todavía de las palabras indiferentes que aquel señor estuvo diciendo en un escueto momento , en un escueto escribir. Ellas todavía se mantenían detrás de mí y tal vez lo hicieran durante los próximos meses desapareciendo con el paso del tiempo la intensidad del dolor que me provocaron en su momento,pero no por ello quedando definitivamente en algún lugar apartado de mi memoria.
Yo no me volví para verlas . Intenté abandonarlas en el andén . Al menos por entonces consciente de que se las arreglarían para volver a mí.
Entonces el tren arrancó meciendo un adios que intentaba ser para siempre; un :" tal vez nunca regrese". La velocidad de éste y del  viento, que se encargba en ese momento de ser su gran compañero, iba borrando posibles recuerdos , posibles dolores. Tomé asiento en uno de los últimos vagones . Esta vez me había escapado de él para siempre . Ni él me encontraría , ni yo me seguiría escondiendo. Observé a mi compañero de viaje. Una vieja maleta polvorienta era lo único que llevaba por compañera en este largo viaje que le dejaría en cualquier lugar que tal vez él no conociera ,  que tal vez no esperase. Sus ojos estaban fijos en alguna parte pero de alguna forma ya perdidos en el absurdo de la vida , del porvenir y de todas aquellas preguntas que nunca le serían contestadas. No quise imitarle. Conocía el efecto que ello produciría en él; de eso estaba intentando huir yo. Intuía que el muy desgraciado personaje estaba intentando captar alguna sensación que le fuese agradable , algo que le ayudara a seguir con su gran farsa.
De pronto el tren se balanceó suavemente sobre aquellas vías que no tenían un fin conocido , un trayecto ya planificado. Entonces fue cuando se abrió la puerta del vagón y entró él . Vestía de negro , su color habitual ; pero tal vez esta vez fuera aún más acentuado si cabe . Aún más mortuorio. Colegí que había estado burlandose de la gente como hacía siempre y que, habiendose dado cuenta de mi voluntaria desaparición me buscó infatigablemente para castigarme , pues , nadie conseguía desaparecer de su presencia para siempre. Buscó con la mirada mi presencia . Intento agarrar con sus manos uno de los suspiros que se perdían en el aire más no logró verme . Ni tan sólo sentirme . Se llevó a mi compañero contentandose con otra inocente víctima a la que aterrorizar , quizás , el resto de su vida . Quise sentirlo por él. Pero ya no había nada que hacer . Todo había terminado y ya nunca volvería a buscarme . No mientras yo quisiera evitarlo . No mientras él , el terrible Miedo me fuera indiferente.

Carta a el perdón de un conocido.

Mi querido conocido ;

Hay días en los que me despierto con una añoranza profunda y la nostalgia cosida a mi joven corazón.
De nada , me temo, me sirve ya justificarme a mí misma que hice lo correcto pues yo mejor que nadie sabré que no fue así. De nada sirven los arrepentimientos , de nada los lloros ; simplemente no hube de portarme de tal forma. La nostalgia antes mencionada, empaña mis pobres ojos de lágrimas de color azul mar. De lágrimas de arrepentimiento. No hay mucho más que contarte , mi muy estimado amigo ; simplemente echo de menos charlar contigo.
Es pensarte despacito y ruborizarme  por la manera en la que vergonzosamente  te mostré mis sentimientos , todos ellos quizás demasiado exacerbados. Tú así lo pensarás . Mas no seré yo aquella que te lo niegue.
Te cuento en cada palabra y en cada frase que de alguna que otra forma me averguenzo por el modo tan pueril en  que poco a poco se fue introduciendo en mi inocencia aquellas ganas de estar contigo , de quererte como a un amigo.
Mi querido conocido, sin duda eres un sobreviviente de la generación de la indiferencia ; la indiferencia que tan cruelemente mostraste cada vez que yo ,como una niña, te pedía el mayor de los perdones.
¿Cuántas veces habré yo estado mal por tu indiferencia agria y perseverante ? ¿Cuántas tú?
Será tal vez el sentido común lo que te alejó de mí, será tal vez que yo te admiraba en exceso.
Pero sin duda debieras tú saber que si a alguien he admirado en esta vida era a todos aquellos a los que de vez en cuando mencionaba con el fin de que tú les dijeras que todo me va de maravilla.
Mi querido conocido, hay días , que la distancia que usted ha puesto entre nosotros pesa dolorosa y dañinamente , de tal forma que para tenerte cerca he de imaginarte como la buena persona que creí que eras . He de imaginarte a tí que cada dia vives la misma rutina al venir desde allí hasta aquí. He de imaginarte a tí tal vez cansado o tal vez feliz con todo lo que cotidianamente te va acaeciendo . He de imaginarte a tí; feliz y sin pensar que yo aún te pienso .He de imaginarte a tí que en ningún momento evitó decirme que la juventud se relaciona con la jueventud y que la compañia de tu madurez no era una buena amistad para mi. He de imaginarte a tí , que poco a poco se va olvidando de mí . He de imaginar que , quizás algún día me perdones por mis niñerías . Por las tonterías escritas en aquella postrera ¿carta?
Mi querido, ¿amigo?, ¿Por qué el mundo es una farsa? ¿Por qué ya no hay nadie que pueda ser considerado un verdadero amigo?
Querido , disculpeme usted , se lo ruego encarecidamente .Mas, ahora , si me disculpas , he de volver a mi realidad . Me alejé de ella tan sólo un instante solamente para decirte que te echo de menos .
No es nada malo, sólo es cariño.

La desesperanza del Hoy.

Hoy. Hoy hace viento,oscurece con el aire fresco a mi alrededor . Hoy está presente junto a mi ventana aquella amenazante nube que vaticina una noche llena de frío y pesadillas. Frío y tristeza.
Hoy, hoy se va despidiendo esa luz lánguida que nació muy de mañana y que al ser tan grande su debilidad tiene la perentoria necesidad de marcharse a descansar.
Hoy , hoy un torbellino de indiferencia y prisa correteaba por las calles sacando lo peor de sí y sin mirar a su alrededor .
Hoy,la brisa llamaba a los desdichados árboles para que poco a poco desnudaran sus ramas de las  hojas,cayendo  estas en la lluvia que muy elegantemente les servía de alfombra.
Hoy, como ayer,  el tiempo fue pasando y pasando hasta que llegó el ahora .
Hoy ,como algunas veces, preferí no escribir muchas de las cosas que tenía en mi pensamiento , limitándome a contar sólo lo futil.
Hoy, como casí siempre, me pregunté por qué la razón protestaba inquinamente contra el mundo alternativo tan queridamente creado por mi.
Hoy quise como muchas veces alcanzar el olvido en aquel sueño que nunca llega a ser eterno.
Hoy recordaré el ayer en el que tan ingenua fui y mañana no olvidaré este hoy que como tantos otros desdichados días fueron a parar al rio del tiempo.Al  rio del eterno olvido.

El diluvio universal en la mitología griega .

En la mitología de la mayoría de las religiones se conserva el recuerdo de un gran diluvio que el dios en cuestión envía para castigar a los desagrdecidos hombres. La historia del diluvio universal no es más que un mito que pasó posteriormente al Antiguo Testamento. Y la verdad es que de este relato hay variantes y variantes pero...simplemente , quedemonos en este caso con el mito de Deucalión y Pirra que es otra de las muchas historias que cuentan el diluvio universal.
Pues bien, la cosa es simple y no muy difícil de colegir. Zeus, cansado de la desobediencia que en los últimos tiempos le profesaba la raza humana envia un diluvio con tal de destruirla. Pero es entonces cuando el joven y astuto filántropo titánida  Prometeo intercede para rogarle con deferentes palabras que salve a su sobrino Deucalión y a la esposa de éste y sobrina suya, Pirra, pues ellos son los únicos probos y justos entre toda la humanidad. Naturalmente Zeus persuadido por tan elegntes palabras acepta ítem más, a ello habría que añadir las quejas de algunos otros dioses que están en contra del exterminio total de la humanidad o en caso contrario; ¿Quién , si se pudes saber, les haría ofrendas de ahora en adelante(pues ello tan excitante para estos "bondadosos y dadivosos"dioses...).Creo que me he ido por las ramas...en fin , los dos jovenes construyen un arca y a continuación (mientras el resto de la humanidad intenta salvarse de mil y una formas , y subrayo mil...) se dejan mecer por el oleaje, nueve días con sus nueve noches hasta llegar a la montaña de Tesalia. Tras desembarcar allí, Zeus les ordena que arrojen los huesos de su madre por encima del hombro; Deucalión adivina que habla de la Tierra , madre universal, cuyos huesos son las piedras;las tiran y estas se convierten en nuevos hombres y mujeres. Naturalmente la maldad no se habrá extinguido para siempre . Naturalmente este mito , y muy adaptado, pasó ulteriormente al Antiguo Testamento. 
Esto para todas aquellas personas que todavía pensaban que los relatos bíblicos son ciertos al pie de la letra. No es así como tenemos que tomarnoslos , empero, hay que descubrir las múltiples y bellas metáforas que nos presenta La Biblia a la vez que no sus menos hermosas historias.

El viajero y mi maleta.

Cuando el día se apague por fin y haya de irme , recuerdeme que en la maleta de los recuerdos guarde sólo lo necesario. Nada superfluo, tan sólo lo necesario, tan sólo lo que me permita caminar por el camino de la vida. Llevaré conmigo tan sólo aquellos recuerdos que me recuerden que cierto día fuí feliz y que tal vez ya no lo vuelva a ser de aquí a mucho tiempo en adelante .Si supiera usted lo ligera y pesada que es mi maleta a la vez. Todo lo que me fue querido se encuentra ahora dentro de ella. No me ponga usted esa cara. Tanta razón tiene usted como yo. Ayúdeme con mayor celeridad , se lo pido por favor, o en tal caso el día acabará antes de que yo termine de hacer mi maleta y para nada me habrá servido ya.
Caben en ella las sombras , los sueños , los miedos , las alegrías, las ilusiones , los días , los minutos , los años . Todo lo que usted pueda imaginarse pero dese prisa o tendrá que partir sin mí. Ya está oscureciendo. No se preocupe, todavía guardo en la mesilla de noche una vela que pueda ayudarnos a acabar pronto. Pero no se descuide usted. Siga guardando. Las palabras tantas veces dichas , los sonidos, los inmemoriables nombres de los que en su día fueron grandes gerifaltes , los sentimientos de amor , odio, los versos , las frases y...¿qué es eso? Ya es tarde , el día llegó a su fin y ya no me podré salvar. La noche ha llegado , usted tendrá que partir sin mi . Oigo el rumor de sus pasos en la lotananza. Pronto caeré en el olvido para usted y tal vez usted para mi. Usted se despidió y también lo hizo el tiempo. Y yo, yo también lo hice de mi misma. Ahora sólo se escuchan sus pasos .Cuide usted de la maleta en la que cometí el error de depositar mis recuerdos.

Si tú estuvieras.

Si ahora no estuvieras tan lejos saldría cuando el cielo se volviera oscuro, para escucharte en la solitaria noche.
Si ahora no estuvieras tan lejos, te hablaría bajo ese mismo cielo azul oscuro para que me contestaras.
Si ahora no estuvieras tan lejos , soñaría que te sueño.

Si ahora no estuvieras tan lejos iría a verte para que me dejaras esperando en un rincón.
Si ahora no estuvieras tan lejos , iría solitaria a cualquier café a pensarte despacio.
Si ahora estuvieras más cerca , tal vez podría decirte que se trató de un error.
Si ahora estuvieras más cerca , tal vez dejaría de matarme poco a poco la tristeza .
Si ahora estuvieras más cerca , mi querido conocido, tal vez estas líneas nunca hubieran sentido la necesidad de ser escritas.

A un banco del parque.

Hace años que te descubrí.Reposabas triste y solitario en un rincón.Apartado del resto porque tú ni tan sólo eras nuevo. El tiempo se burló de tí y destrozó todo lo que en otra época fue tu brillo.
No tenías una fecha e imposible me fue encontrar en tí la firma de algún gran artista. Traté de adivinarte pero me fue imposible .Más imposible que el propio imposible. Tú eras y sigues siendo para mí un completo enigma. Te dejé donde estabas , sumido en tus recuerdos. ¿A quién esperarías desde hace tantos años?¿ Quién era aquel pequeño ser mágico salido de un cuento que vendría a visitarte? Sé que guardas muchos secretos que jamás podré revelar . Sé que en tí todo cambia y que el tiempo deja sus estragos .Pero es ello tan cierto como tú tristeza . Tú posees tu historia . Cada vez que acabo sentandome en este rincón, adivino fantasmas que se inclinan ante tí pidiendote que nunca reveles sus secretos por muy frágiles que sean . Tú nunca dices nada . Día tras día envejeces más y más hasta que algún día cuando regrese  a tí ya no te encuentre. Tú eres como aquel eterno guardián que nunca descansa . Cuidas del hermoso y débil jardín que hay enfrente tuya. Vigilas para que nadie le hiera . No mientras tú estés.
Nunca te lo podré negar. Invitas a los espíritus solitarios a tí. Invitas a la soledad del alma cada vez que paso ante tí. Cada día que te observo , y ya acercandome a tí, veo un pedazo nuevo de vida en tí, una nueva historia oculta que tú jamás podrías contarme. Antes de yo venir a verte ya estás y después también . Nunca faltas , siempre esperas . Todos los jueves al regresar a casa me esperas . Y los viernes a eso de entre las dos y las cuatro de la tarde me invitas a sentarme y a vagar entre las líneas de un libro . Tal vez sonetos de Petrarca tal vez leer en voz baja a aquel que cometió el desatino de enamorarse de la bella Beatriz. Tú siempre entiendes que yo quiera estar sola . Al fin y al cabo soy tan diferente como tú. Tan diferente como el pasar continuo del tiempo. Por eso hoy en la madrugada me acordé de tí. Me pregunte quién eras tú en realidad y cuántos años llevarías allí . Temí que alguna vez cometieras la imprudencia de revelar al nuevo desdichado que allí se sentara el nombre de aquella persona que una vez viste sentada a mi lado y que durante los mil años siguientes  , sin atender a razones , te pediría que no me recordaras. Y por eso , querido banco solitario, me tendrás presente ante tí cada viernes porque , no sé como sólo tú acabaste invitandome a la soledad . A la soledad en la que el tiempo no pasa . Pero a fin de cuentas  a la eterna soledad.

¿Cómo será su día hoy?

Esta mañana habrá despertado usted emocionado.
Tendrá usted muchas cosas que hacer ,
muchas empresas que cumplir.
Antes de que amanezca ,
antes de que el sol salga.


¡Tiene usted tantas responsabilidades que cumplir!
¡Es usted tan importante , mi querido señor!


Puede usted quejarse de la constante lluvia
o puede dar gracias porque hoy está lloviendo


Puede usted llorar porque las rosas tienen espinas
o puede, por el contrario, alegrarse porque las rosas
posean esas espinas.

 
¡Es usted todo un personaje! No he visto hasta ahora en mi corta existencia a alguien tan peculiar como usted . Usted no necesita nada más que sus cinco sentidos para salir a enfrentarse con el mundo. Los colores de la vida se cincelan languideciendo en armonía y usted comienza a sentir la nostalgia romántica como un elemento más de su ser . Le gusta caminar despacio, ensimismado, siempre en el mundo de algún pensamiento que sin saber cómo apareció de pronto ante usted. .
 El viento le envuelve con sus caricias , la lluvia lava su rostro y de pronto , ante usted , cruza un rayo que le hace ser presa de la vitalidad otra vez .

Le gustan las tardes de lluvia en primavera , esas veces que tras llover es como si la tarde se apagara. Los árboles se inclinan dulcemente ante usted con mil reverencias  y observa  como ya bien entrada la tarde las calles desfallecen de soledad . Todo eso lo adora usted . Quizás más bien lo adorara . Ahora ya no. ¿por qué? Usted ni lo sabe ya . Pero hace tiempo los días se marcharon y le dejaron viviendo en un continuo presente . Ya no puede usted pensar , ni hacerse una ligera idea tan sólo, de lo que es un futuro. Ya no hay tiempo para usted . ¿Cómo habrá sido su día hoy? Yo lo sé. No ha sido el típico día lluvioso que tan de su agrado es , más bien ha sido el día soleado que tanto le desconcierta . Por ello añora aquellos días lluviosos . Los añora usted pues los años han ido pasando y pasando y...¿Y si ya no llegara a ver usted ningún día lluvioso tan perfecto como los otros?

Esta mañana habrá despertado usted lleno de nostalgia
sin nada que hacer .
Antes de que hubiera amanecido
antes de que el solo saliese
Lo único que le ilusionaba a usted ,
era la presencia de un día lluvioso como aquel.

La extraña ciudad de Don Juan.

Ayer , como cada jueves, volví a tomar aquel camino que poco a poco me va  acercando a mi otra realidad. Cuando llegué a aquella otra ciudad llena de enigmas , ésta , ya se disfrazaba de noche con sus luces y  sus sombras , con esa sonrisa maliciosa que te hace pensar que por muy perfecta que sea siempre esconde algo , siempre ocurre algo a subrepticias en ella. Ella es tan extraña que ni el frío ni el calor la afectan jamás. Al principio me gusta pasear por sus calles y perderme entre aquella gente que ya no mira con curiosidad pues ya lo tienen muy bien visto todo desde hace años . Ellos pierden su vista, la dejan abandonada en algún lugar pero al mismo tiempo abandonan su alma, la dejan en algún rincón apartado . ¿Para que la querrían ellos?
Es extraño pues allí , al igual que en el resto de las ciudades , el tiempo pasa , pero aquella extraña esencia pervive en el ambiente . Aquella extraña nube nunca deja respirar tranquilo al cielo que siempre posee un color rojizo , presagio de una posible guerra , tan extraña ella como la propia ciudad. Todo es extraño . Las casas, todas ellas son de un color grisáceo que , sin saber cómo , anuncian una posible muerte en cualquier momento  Las gentes , pálidas , escuálidas y con un hambre endémica detrás de sí pero , aún así ellas y sus extrañas vestimentas negras todavía conservan unas fuerzas increibles que contrastan con la aparente fragilidad que a simple vista poseen . La mirada lo dice todo. Terribles ojeras y unos ojos inyectados en sangre. La locura se apoderó de ellos hace mucho tiempo. De pronto el sendero se estrecha hasta que la maleza se apodera de él. Ya no se puede pasar desapercibido . Hoy se dieron cuenta . Yo era diferente a ellos. Yo estaba viva , ellos no. Comenzaron a perseguirme , a cortarme el paso. En aquellos momentos me pregunté dónde estaba el pasado . Dónde los instantes de placentera tranquilidad al otro lado de aquella extraña ciudad , dónde el Leteo para que al encontrarme con sus aguas se me olvidara que algún día se me ocurrió cruzar aquella línea ...dónde estaba el futuro ...no había ni pasado ni tampoco un futuro . Aquí sólo había un presente desnudo . Los minutos , años y el tiempo en aquella ciudad me engañaron . Creía que podía pasar desapercibida cada vez que pasara el tiempo allí. Me equivoqué otra vez. Nadie entre aquellas gentes mostró su preocupación al yo perderme entre las negras flores . Nadie dijo nada , nadie opinó. Pero de pronto todo pasó. Ya no había presagio de una posible catástrofe . Me encontraba en el mismo lugar de siempre . Preparada para , como cada jueves , pasar la línea que me llevaba a aquella extraña ciudad . La extraña ciudad de Don Juan. Aquella ciudad cuyos habitantes parecían de otro mundo . ¿Habría sido todo una anticipación? ¿Existió tal ciudad o tan sólo fue fruto de un sueño? ¿Dónde están los años? , ¿dónde los sueños ? ¿dónde el instante fugaz? El hoy pronto pasaría al ayer, y el ayer se perdería en el tiempo pero no con él mis lágrimas . Pero maldito sea él que tan fugaz pasó, llevandose  lo único que yo quería. Más allá del azar y del paso del tiempo siempre me quedará aquella ciudad donde perderse en la eternidad .

Sigmund Freud y el "malestar en la cultura".

"El malestar en la cultura", obra publicada a finales de 1929 por el célebre psicólogo, es  considerada una de las obras críticas más influyentes del siglo XX.
En susodicha obra nos encontramos ante un análisis único e inquietante a la vez que perturbador en el que se desnuda el fracaso (más que palmario) de la cultura en su objetivo de proteger al hombre contra su propia naturaleza al mismo tiempo que se desea regular la la relación de  los hombres entre sí.

Nos encontramos con los tres pilares clave : Arte , Ciencia y Tecnología y por supuesto la Religión, siendo este el último de ellos. El arte al igual que la ciencia y tecnología se pueden analizar , mirar y remirar pero llega un momento en el que Freud opta por dejarlas a un lado ya que es el tercer pilar el más preocupante (si se me permite esta expresión). La Religión no se puede dejar de lado en ningún momento en el análisis de la cultura . Forma parte de nuestra cultura . Se trata de ese "sentimiento oceánico ", esa necesidad de vincularse con el mundo , buscar un origen y el destino de las cosas.

"Si la cultura impone tan pesados sacrificios , no sólo a la sexualidad , sino también a las tendencias agresivas , comprenderemos mejor por qué al hombre le resulta tan difícil alcanzar en ella la felicidad".
 Como se puede apreciar en estas líneas ( o puede muy bien no apreciarse) para Freud no hay nada más subjetivo que la felicidad . La cultura representa un "todo" , ese todo que el hombre crea con objeto de ayudarse a entender y descubrir su entorno . Empero, no me negarán ustedes que así también complicamos nuestro entorno . Sea como fuere... el caso es que si hablamos de arte vemos como mediante éste comenzamos un diálogo con nosotros mismos al mismo tiempo que , a la par , comenzamos otro con el público . Se trata de una introspección y de un compartir con los demás. Cuando nos referimos a la ciencia y a la tecnología ( o más bien cuando lo hace Freud ) se ve el designio , ¿modesto? , que está tiene de dominar la naturaleza . Pero cuando de lo que se está hablando es de religión se habla de aquella necesidad de creer en "algo" y a la vez irá relacionado con ese sentimiento (desgarrador , si se me permite decirlo) de culpa después de haber realizado algo que la sociedad considera como "malo" (un término un tanto pueril). Aquí no puedo  evitar de ninguna de las maneras realizar la siguiente analogía con la evolución libidinal del sujeto (si alguien se ha leído a Freud lo entenderá muy fácilmente ).  En este caso o se produce una sublimación o bien una consumación o si no , por último una frustración del individuo. Y ¡ojo! pues es bien conocida por todos la manía que nuestro psicoanlísta tiene con relacionarlo todo con estos "temas " . Así pues , para él el malestar de algún modo deriva de la frustración ...
Sin más prolegómenos me despido con mi prolija columna dedicada , cómo no , al gran padre del psicoanálisis (esto es consecuencia de ser tan popular) y con la recomendación de que ustedes lean tan grato libro.

La estrella en tu ventana .

Mi amiga la estrella  es un gran descarada; esta noche  la observé desde mi ventana y ví como con celeridad nunca antes vista se subía a mi tejado...y yo , yo he tenido que ir a buscarla , pedirle que se bajara y llevarle de vuelta a su sitio. Pero mi amiga no se ha dejado . Eran las diez y media cuando fuí a implorarle que bajara , que me hiciera caso .Era hora de dormir . Pero estrella no se ha dejado. Estrella se marchó para que no la obligara a hacer lo mismo que el resto de sus brillantes hermanas , ella era distinta , extraña y solitaria . Estrella marchó y al poco yo fui en su busca .Era ya bien entrada la noche . El cielo estaba dividido en colores y colores pero sobre todo predominaba en la parte izquierda la completa oscuridad mientras que en la derecha , y como si de una señal se tratara , todo él estba recubierto de brillantes y centellantes puntos ; sus hermanas las estrellas . Todo ello era muy extraño. Pero por más que la buscara, mi amiga ya no estaba. Pregunté a las nubes y no supieron qué decirme ,pregunté a sus hermanas que se rieron de  la muy pobre , le pregunté a la luna solitaria y me dijó que la muy desdichada descendió del cielo porque se sentía triste . Fuí en su busca preguntando a todos los pájaros y a todos los árboles. La llamé pero no me contestó. Entonces se me ocurrió mirar hacía tu ventana , aquella , mi querido amigo , que no abres desde que nos enfadamos por una de las tonterías tantas veces dichas y reiteradas . Y, ¿Qué crees? Venía ella en mi nombre a pedirte perdón . No te enfades con ella, la muy pobre es una niña que se equivocó. Mi querida estrella sólo quería a alguien con quien hablar de vez en cuando , sólo quería hablar con Amistad ...tú preferiste cerrarle la ventana y la muy pobrecita jamás pudo decirte que todo era una equivocación y que lo siente en el alma , mi querido amigo , el que nunca lo fue . Y estrella prefirió marchar .

Mi amiga estrella es una gran descarada ; esta noche la observé desde mi ventana y ví que con celeridad nunca antes vista se subía a tu tejado , a pedirte perdón. Y a decirte que nunca volvería a hacerte tanto daño.

La paradoja del profesor de filosofía :Aquíles y la tortuga. (Otra excusa para echar de menos mi instituto)

Hablemos de paradojas. Pero no de una cualquiera sino de la que más suelen poner los profesores de filosofía a sus alumnos de Bachillerato cuando susodichos individuos  se encuentran más o menos hacia la mitad  del curso; por una parte preocupados hasta la histeria  por la ya no tan lejana llegada de la señora Selectividad, y por otra parte deseando acabar ya con todo ese suplicio (no nos engañemos , la mayoría piensa así) que resulta ser el deleznable paso del tiempo en un aula , porque ¡oiga , mejores cosas se podrían hacer! En fin , imaginémonos la siguiente escena : Es la última hora de clase , a eso de entre las dos y las tres , y tu  egregio profesor de filosofía tiene la genial idea de interrumpir la lección del día que en este caso versa sobre Descartes ; la verdad es que ya no sé si a estas alturas en mi antiguo instituto están enfrascados en Descartes o más bien en la filosofía nietzscheana aunque me inclino a creer que ni la una ni la otra . A día de hoy nos encontramos con el ilustre Kant haciendo las delicias de los jovenzuelos y de los futuros posibles filósofos que se encuentran entre aquellos ( llegados a  este momento sería mejor callar )... pero en fin , lo que nos interesa es crear un marco narrativo. Allí que nos encontramos , os encontraís o se encuentran ... (lo mismo da) y como ya antedije cesa por unos instantes la explicación sobre el filósofo del mes . De pronto "debatiendo" ciertas ideas ,y sin saber muy bien cómo, el profesor/a acaba diciendo aquello de :" Ey , chicos , ¿os suena aquello de Aquiles y la tortuga ? " . Ya está . Media clase  mira al profesor con cara de curiosidad y la otra media con displicencia ( qué más les dá a ellos si ni siquiera les entusiasma la filosofía). Y entonces el profesor /a dice lo siguiente o más bien comienza con el siguiente relato : Erase una vez (en la mitología griega , no sea que los pobres alumnos  lo confundan con realidad) un héroe , Aquiles , más conocido como "el de los pies ligeros" y el más hábil de los guerreros aqueos y bla bla bla ...no sea que los niñatos se nos cansen . Pues bien , susodicho gerifalte decidió cierto día salir a competir contra una tortuga (carcajada general) ya que estaba muy seguro de poder ganarla y qué menos si él era un ágil corredor y ella era una tortuga .Al darse la salida , Aquiles recorre en poco tiempo la distancia que les separaba inicialmente , pero al llegar allí descubre que la tortuga ya no está  sino que ha avanzado ,más lentamente , una pequeña distancia . Y así acaecería siempre . Cada vez que Aquiles siga corriendo y llege hasta donde esté la tortuga , ésta ya no estará pues siempre habrá avanzado , siempre estará por delante de él ...y así siempre lo que posibilitará que la ganadora de la carrera sea doña Tortuga y no "el de los pies ligeros" (permítaseme aquí el epíteto). ¿Conclusión ? Ya la hemos dicho . Pero naturalmente el profesor les dejaría discurrir a ellos y no les daría la solución. Y he de decir que la mayoría no sabría qué solución poner a esto : pues , ¿Cómo puede ganar una tortuga al más heróico de los héroes ? En fin , cosas que suceden . Y entonces el profesor les dice la solución o bin les deja con la intriga y siguen con la clase .Vuelta a Descartes , vuelta a Kant o yo que  sé a qué y como si nada hubiera ocurrido . Si el profesor es un tedio ya en sí , seguirá con su monólogo pero si es bueno (yo tuve esa suerte ) ya los hará entusiasmarse . Pues bien , ustedes ya saben algo nuevo o bien lo han recordado de sus clases de filosofía y ;¿ a qué demonios viene esto ? Sencillo . Hoy me dio por pensar en tortugas y héroes y claro...¡no , ni mucho menos ! Simplemente volví a ser presa de la nostalgia . La nostalgia por el instituto donde pase seis años de mi vida : el I.E.S Ribalta . Esto sólo fue una excusa . Como todas .

y Sócrates dijo.

He aquí una anécdota muy curiosa sobre el gran filósofo griego .
Paseando cierto día junto a uno de sus discípulos , el sabio, fue a parar a uno de aquellos típicos mercados atenienses . Durante algún rato se dedicó a contemplar embelesado la gran cantidad de joyas , telas , perfumes , cerámicas y otros abjetos de diversos tipos allí expuestos.De pronto se detuvo y comentó al discípulo que aún seguía a su lado :"Ciertamente , no sabía que existieran tantas cosas que no necesito para nada "

Ciertamente , Sócrates , el suyo es un comentario muy inteligente .

Y la frase ...

"Sin música la vida sería un error." (Friedrich Nietzsche)

Taylor Swift : La niña bonita de América.

Tan sólo tiene 22 años y ya tiene a todo el mundo metido en sus bolsillos con su inocencia angelical , su  gran talento y su belleza más digna de otra época que de esta.

La cantante y compositora  de country fue declarada este pasado viernes la artista musical que más ingresos ha obtenido según la revista Billboard por delante de otros personajes del gremio como la excéntrica Lady Gaga , U2 y Adele. Esta claro que la cantante salió ganando a sus compañeros gracias a las giras realizadas el pasado año así como a la  venta de uno de sus últimos álbumes :"Speak Now". Pero no es sólo eso lo que la ayuda a ser una de las cantantes más populares del momento en los Estados Unidos. Sino su sencillez y humildad . Es una de esas personas conscientes de sus pasado y que no se dejan llevar por el constante devenir de la fama . Nombrada por una encuesta realizada el pasado año como uno de los personajes más educados ante los medios de comunicación y los fans  , la aventura de Taylor no acaba aquí y es que en  la misma época  fue nombrada la mujer del año por la revista  Billboard . Es muy simple , sus canciones resucitan un género no muy famoso entre los jóvenes de hoy en día : el country (aunque me atrevería a decir que sus éxitos son más bien pop o en todo caso una mezca de ámbos ), se trata de una persona que jamás ha protagonizado un escándalo , es un referente de elegancia y sus canciones son un diario personal de sus vivencias sentimentales y no tan sentimentales (para que engañarnos son todas de amor y de un amor pasteloso). Es la típica vecina de al lado . La niña buena que jamás ha roto un plato en su vida .Pero también es  aquel tipo de persona que en su infancia tuvo que sufrir bullying por parte de sus compañeros por ser una niña tímida y amante de los libros y por creer en sus sueños .
Frente a la clase de músicos que tenemos hoy en día (no sé ya si se trata de músicos o de payasos ávidos de llamar la atención y de protagonizar escándalos) yo diría que Taylor se merece su éxito ; y mucho . Al menos ella compone sus propias canciones no como otros que se dedican a cantar aquello que ni tan sólo escriben . Al menos eso.

Y la frase...

"Hay dos cosas infinitas: el Universo y la estupidez humana . Y del Universo no estoy seguro.

(Albert Einstein)

La Musa dormida , la musa enferma .

Esta noche vino una dama de negro a visitarme .Sé que era a mi pues el resto de la ciudad había dejado hace ya algunas horas la vigilia y se encontraba presa de los sueños más dulces, de las pesadillas más atroces.
La lamparilla de mi mesilla de noche iluminaba tu presencia .Las farolas de la calle eran cómplices de tu llanto silencioso, y hasta mi ventana , ya abirta de par en par , llegó una de tus lágrimas color de sangre . Color de tristeza. Te deslizabas en un susurro , hablabas en un susurro , tus finas palabras hacían más daño que la peor de las enfermedades . Tus miedos ¡malditos todos ellos!los desnudabas de par en par ante el espejo de mi habitación. Ante el reflejo de mi mísma. Quise huir de tí, mas; ¿Dónde ir ? ¿Qué hacer? Tan pequeño era aquel espacio , tan grande tu estatura, brutal toda tu fuerza y tu cara ¡ay tu cara! Llevaba la muerte dibujada. Mi querida musa ¿Dónde anduviste todo este tiempo? ¿A qué dioses les cediste tu alma ya enferma desde un principio? ¿Qué hizo de tí aquella hermana gemela del silencio que es la soledad? Dime , ¿acabó ella con tu cordura? ¿por qué apareces hoy delante de mí ?; hoy , después de tantos años , después de tantos siglos . Marchate mala sombra con tu pánico a otra parte . Marchate , pues ya no te quiero . Marchate con tu hermoso traje de gala a otra parte , arrastra sus largos pliegues y vuelve allí donde permaneciste durante tanto tiempo .Días , semanas , años , siglos ...¡Mi pueril amiga!...¡Cuánto dolor el tuyo! ¿No será mejor que sigas en tu sempiterna enfermedad ? ¿No será mejor que duermas ? duermas , sueñes , tal vez mueras ...¡Marchate ! Marchate al paraíso de tus sueños y no vuelvas jamás.
Esta noche vino una dama de negro a visitarme , sólo quería un hombro sobre el que llorar.